В году есть такое время, когда серый город покрывается белым снегом и выглядит обманчиво уютно. Это волшебство бывает лишь раз за зиму – в тот день первого снегопада, когда на улицах большие пушистые сугробы, и на дорогах не слякоть, а слегка примятый снежок. Снег валит хлопьями. Жёлтый свет фонарей окрашивает окружающий мир в мягкие тона, делает его меньше, превращает в сказку.
Но потом – утро. Утро уносит волшебство. Яркий свет режет глаза. Дворники расчищают снег железными лопатами, посыпают солью, разбивают магические ледяные узоры. Воздух становится промозглым в лучах утреннего солнца; звуки становятся гулкими.
На ступенях подземного перехода я увидел лужицу свежей крови, не успевшую даже застыть. А ещё вчера казалось, что если поднять голову навстречу снежинкам, можно увидеть полёт белокрылых ангелов.