Ты лежишь на кровати. Слушаешь трек Элвиса. Замечаешь глубину синего неба. Ощущаешь его теплоту. А за окном осень, такая холодная. Вот он контраст твоих желаний и реальности. На коленях лежит раскрытая книга Станиславского. Рядом на стуле сборник рассказов Хемингуэя. А минуту назад ты колебался в своем выборе. Был сдавлен надуманными проблемами. Ты чувствовал, что не хватит сил и напора. И вот Элвис поет «I did it my way». Хочется взять сигарету и предаться фанфарам играющим внутри тебя. Но ты хватаешь ручку и свой дневник – начинаешь писать. Взрывы идей. Ты разбегаешься с моста и прыгаешь. С головой погружаешься в водоворот. Ты уже всецело охвачен вдохновением. Столько планов. Встраиваешь целые системы, города, государства – своего творчества. И солнце… до приятной боли … яркое …
Что тебя сдерживает? Что мешает тебе стать писателем? А Элвис все поет «Believe me… believe me… I will understand». Стихи или роман, стихи или роман? Поэзия или проза, поэзия или проза? Ты мечешься в своих желаниях, в своем начинании. Танец…
Твое воображение танцует. Ты влюблен в свои порывы. Ты счастлив. Ты уже бесконечно уверен, что вот она твоя звезда – твой млечный путь. Самовлюбленная пара – ты и твое воображение. И ты идешь твердой поступью. Выдерживаешь твердую осанку. Легкость. Непринужденное возбуждение. И ноты… такие высоки… – мажорный аккорд. Так, что, ты уже написал свою книгу? Я пошел курить…