Я вышел из леса на большую поляну. Стоял душный, жаркий день. Лето. Изрядно страдая от гнуса, я все же предпочел присесть на опушке, в тени. И тут мой взгляд ненароком зацепился на что-то необычное. Приглядевшись, я обнаружил, что это была огромная береза, стоящая на противоположной стороне поляны. Она была вся в желтом. И то, что вокруг нее росли другие березы, богато украшенные по сезону зеленой листвой, делало ее резко инородным в этом пейзаже.
Однако это было красиво - пронзительно желтое пятно среди буйства зеленых и синих красок лета. Отвести глаза было невозможно, куда ни смотри, край глаза все равно выискивал этот бело-желтый лоскут.
И я пошел к ней.
Береста, издали казавшаяся белым монолитом, была вся испещрена черными разводами, ближе к корню ее вовсе не было. Это была очень старая береза.
Около последнего оврага, за которым должна была исчезнуть из вида березовая роща, я оглянулся. Да, это было действительно красиво – кусочек осени в середине июля.
Я сказал вслух: «Да, это Красота». И тотчас, будто в ответ, душную пелену дня прорвал ветерок: «Нет, глупец, это Смерть».