Тревога.
Глубокая.
Пронзающая.
Всеобъемлющая.
Необъяснимая тревога.
Внутренний, жуткий, ничем непреодолимый ужас, переполняющий душу.
Серо-сиреневый перекошенный горизонт там, где должно быть закатное Солнце.
От него, позади, за спиной сплошные темные тучи.
Мрак.
Стремительно ввинчивающийся своим пронзающим небо острием столб, пылающий разноцветными огнями, уходящий в бесконечность Вселенной. Вокруг него черно-желтые сполохи. Грохочущие вспышки темноты.
Нет рядом ни близких, ни родных, ни любимых, ни друзей.
Лишь белые пятна лиц, перекошенных животным страхом, исковерканные конечности, искореженные фигуры. Скопище переплетенных уродливых тел.
Стаи черных-черных птиц причудливых очертаний, в панике мечущихся по небу над поверхностью планеты.
Ощутимые пульсирующие вздрагивания чрева Земли, напоминающие тщетные потуги женщины, неспособной освободиться от бремени плода.
Ни привычной жизнерадостной зелени, ни бездонной водной лазури, ни щебета птиц, ни дворцов, ни лачуг.
Есть всего-навсего фатальное ощущение неминуемой катастрофы. Только размытые, проваливающиеся пятна бытия.
И темень, абсолютная темень. Больше ничего.
Мгла.
Сумрак.
Рассвет.
Пробуждение.
Холодный, липкий пот.
Ничего не было, кроме кошмарного сна.
Но отчего тревога?