Глава двухметровая
- 3 -
Года два назад в окрестностях Новой Усмани ходили слухи, будто завелся у них маньяк. Ну, и няхай ходят. У каждого населенного пункта должен быть свой маньяк, который крадет по ночам непослушных детей, насилует невинных девушек, и ест на ужин мясо пьяных подростков. Сказки, легенды, эпосы, наконец, анекдоты - устное народное творчество. Например, на севере (откуда я родом) такого чудака звали Будулаем. Представляете себе - по деревне разносится бешеный вопль «Будулай вернулся!», и во всех домах сразу же гаснут огни.
Смешно? Конечно же, я-то шучу. Нет, и не было никакого Будулая. А вот Двухметровый был. Правда, никто его не видел, но он был. Поверьте мне на слово.
- 4 -
- А в чем, собственно-то говоря, проблемы?..
- Девушка с тобой не хочет разговаривать.
- А ты кто такой? Откуда ты нарисовался? Или, быть может, ты ее брат?.. Нет? Так и вали своей дорогой.
Краем глаза я увидел, что его друзья обступили меня со всех сторон. Они сегодня выпили пива. Много пива. Мамы и папы им не разрешают пить пива. Но они считают себя взрослыми. Они взрослые, и могут мне преподать хороший урок. Такой хороший, что вряд ли я приеду домой до конца лета.
Я их предупреждал, но они меня не слушались. Потом их навестил мой старый дружок М.
И я, как ни в чем не бывало, поехал дальше...
- 5 -
А теперь давайте-ка, я попытаюсь объяснить, хотя это не по правилу жанра, но, предвидя свою скорую гибель, я не могу ничего с собой поделать. Придется выложить все, как оно было.
Когда-то давным-давно (а если говорить точнее, то в глубоком моем детстве) прочитал я одну статейку про сон. Я вообще в детстве любил много читать, не важно что. Газеты, программы телепередач, кулинарные книги. И где-то прочитал про сон. Там было много всяких интересных историй относительно этой темы. И одна из них мне запомнилась больше всего.
Жил-значит-был мужик. И как-то раз его замучила бессонница. Не спал этот мужик день. Не спал второй. И на третий день заснуть не смог. Короче, бодрствовал чел порядка ста часов. После все же не выдержал и вздремнул. Спал день, и второй спал и т.д. Проснулся. И х/з, что вокруг творится. Забыл все Малый. Как звали его, сколько лет, даже говорить по-человечески не мог.
По психологии мы изучали проблему сна, но лучше об этом не говорить. За год учебы на психолога, я понял, что это самая дебильная наука в мире. Не фига тама правды нету. Но все-таки по науке предполагалось, что чел без сна прожить сможет, но есть одно «но». Не факт, что с ним ничего не случится. То есть таращить будет его по-черному. Чем-то это может напомнить медитацию. Вот, например, Владимир Олегович (философ есть один такой) голодал несколько дней. Так доголодался, что «галюны» полезли. «Все люди - сволочи!» - орал он на тридцатый день своего «оригинального мазохизма». Голодать я пробовал. Слишком долго ждать (целый месяц). А бессонницей пострадать нужно всего лишь полнедели. Эффект, говорят, такой же, как от ЛСД, зато «без вреда» для здоровья.
Завел я вот эту тетрадку, чтобы записывать все метаморфозы, которые будут со мной происходить. Сначала писал-писал и передумал. Что-то не то все получается. А если по правде, то вообще ничего не получается. Никаких видимых изменений. И тогда решил я отправиться в путешествие на велике (заодно и голодовкой свой «разум просветлю»). Бессонница - штука опасная, а что если со мной произойдет такая же история, как у Паланика в «БК». Вот-то будет круто. Поэтому-то я и решил писать книжку. О чем она будет, пока еще не знаю, но думаю, что получится что-нибудь интересное. Вот уже написал десять с «клюем» страниц, а видны кое-какие признаки психоделии. Кастанеда и Пелевин отдыхают. Я - король шизофрении. Гы, мания величия тут весьма кстати.
Вот уже не сплю пятьдесят часов с небольшим. Кое-что начинаю понимать. Например, то, что не фига ни в какое путешествие я не ездил. Просто так бродил со своим другом М. по городским улицам, пил пиво, курил. Просто так. Потом пришел домой и решил продолжить свой рассказ в электронном виде. Не знаю даже, зачем я его продолжаю.
А сейчас еще одну тайну открою. Не фига ничего я не пишу. Меня уже нет... Прощайте...
- 6 -
А, мля, решил еще прогуляться. Прикиньте, прохожу мимо «Брно», а там сидит тело такое... длинное... очень... И, значит, подходит он ко мне и говорит: «А Вы, товарищ, случайно не знаете М.» Я ему говорю: «Конечно же, знаю. Этот же козел мне все время на ухо всякую хрень талдычит». Вот так я познакомился с Двухметровым. Черт его знает, что этому коню потребовалось в областном центре. Он же пАдонок только по пригородам специализируется.
А вот точно... знаю... Точнее говоря, знаю того, кто знает. Ведь именно Черт-то и знает.
Вот теперь раскрою все карты. Кто такой М. Если вы поняли (хотя вряд ли), то М. - это никто иной, как тот рогатый ублюдок, что являлся ко мне в детстве. Да-да, Черт. Я его называю М. из-за того, что Мефистофель - слишком длинное слово. Перебьется.
Я с этим челом уже давно общаюсь. Уже около года. Вот только к Интернету подключился и сразу там с ним и познакомился. Сижу в чате, а этот засранец на меня наезжать начал. Говорит: «Помнишь, я тебя в детстве забрать к себе хотел. А я как раз только Фауста прочитал. «Не-е-е, - говорю. - Не пойду!» А он меня уговаривает, упрашивает. Да так доболтался, что в моей голове и поселился. Много умных вещей рекомендовал, но я его не слушал. Что это я всяких «Казлов» слухать буду. Нет, не буду. Тот на меня обиделся и обратно в сеть убежал. Следует его сейчас же достать. Сейчас вот только подключусь...
* * *
Привет! Как дела?.. Даже не знаю, что бы вам такого сказать, чтобы меня стали читать дальше. Может для начала мне стоит представиться?..
«Господи, какая чушь», - подумал я сквозь слипающиеся веки. Моя голова с трудом провернулась на затекшей шее, чтобы взглянуть на музыкальный центр.
«am 04:27» - мигали в темноте жидкие кристаллы.
«Вот, пля, засиделся. Ну, бздец, теперь в этом месяце меня уж точно родители кастрируют».
Сколько? Сколько я еще смогу вот так скрываться от себя?
«Нет, хватит, закругляйся. А то уже сам с собой начинаешь болтать… Андрюха! Я тебе ясно говорю? Давай закругляйся!»
- Нет, не пойду! Я не смогу… я не смогу еще раз перенести этого, - завопил Андрей своему таинственному собеседнику. Но тот только ухмыльнулся в ответ:
- Ну, не хочешь сам выключать. Я выключу.
ВЗРЫВ монитора... Сказал бы кто-нибудь год назад Андрею, что тот лишится своего единственного утешения. Но сейчас монитор уже не важен. И расплавленный системный блок тоже.
Вообще эти вещи (как и все вещи) не имеют для него никакого значения. Бытофобия Андрея появилась три месяца назад, когда в его почтовом ящике появилось то злополучное письмо. Но об этом чуть позже. А сейчас, давайте посмотрим, что творится в его голове.
«@^@@%#!(^$%… а-а-а… не-е-е-ет… не хочу… я $ больше не попаду туда… ни за что такого не будет @@@».
- Нет, будет, - раздался опять этот голос, и по обгоревшему телу Андрея пробежал холодок… холодище… мороз из гроба. Не реально даже попытаться описать те чувства, которые испытал на себе Андрей в тот момент. В тот момент, когда различил в звуках, издаваемых зловещим незнакомцем, свой голос…