«Для того чтобы жить,
человеку нужны воспоминания,
как топливо. Все равно какие
воспоминания. Дорогие или
никчемные, суперважные или
нелепые — все они просто топливо».
Харуки Мураками, «Послемрак».
**************************
«Странник идёт, опираясь на посох –
Мне почему-то припомнилась ты,
Едет коляска на красных колёсах –
Мне почему-то припомнилась ты.
Вечером лампу зажгли в коридоре –
Мне почему-то припомнилась ты.
Чтоб ни случилось: на суше, на море
Или на небе – мне вспомнишься ты…»
Владислав Ходасевич
- Мне уже давно не семнадцать лет – смеялась девушка.
- Да.… Не семнадцать…
- Сейчас совсем другая жизнь...
- Да, да, конечно, но, помнишь, ты могла просто позвонить мне из другого города и сказать, что тебе плохо. Как было мне приятно, когда после наших наивно-откровенных бесед тебе становилось лучше.
- Но я уже самостоятельный, взрослый человек, - девушка заулыбалась. Ещё немного она снова засмеётся.
- Наверное, я постоянно об этом забываю…
- Ладно, - девушка всё-таки засмеялась, - пока. Мне пора. И не грусти
Ей действительно уже не семнадцать лет.
Да и он не молодеет.
Что за ненормальность?! Зачем жить, словно очарованный пусть не таким далёким, но уже прошлым?! Почему как будто прячешься в нём, в этом самом прошлом, снова и снова?! Неужели нечем иным заняться?!
Да и о чём вспоминать? Стоит ли?
Тогдашняя голодная романтика…
Хотя, чем хвастать сейчас? Сытой взвешенностью? Умением жить по средствам? Благодушным пониманием, что любая цель – мираж? Или железобетонными константами, которыми одаривает жизнь наиболее отличившихся на поприще науки «Умение устраиваться»?
Есть чем похвастать? Перед самим собой похвалиться есть чем? Нечем?
Почему же тогда не были актуальны вопросы, от которых сейчас трудно просто отмахнуться.
Как мне обуздать свои страсти?
Как подчинить себя самому же себе?
Как сделать так, чтобы терпение не было чем-то таким, что требует особого напряжения силы воли, а было бы столь же естественным, как естественно умение дышать?
А как достичь умения различать интуицию и первые порывы?
Как достичь всего при таком малом количестве времени, которое есть у человека?
Как отрешаться от чужих, назойливых метаний и ненужнх дел?
Как предугадывать время раздачи счастливых билетов на ярмарке людской?
Как научится не «дарить оружие врагу» и не «посылать провиант разбойникам»?
И зачем задавать эти вопросы?
Может быть, именно по этому и ныряешь в глубины океана воспоминаний? А может, хватит? Чего не живётся как всем?
Ей было не семнадцать, больше. Разговорчики с ней были столь мило наивны, что потом, когда приходилось сталкиваться по жизни с тяжелыми ситуациями, воспоминания об этих беседах пробуждали душевную улыбку. Её рассказы, диалоги с ней, вспоминались почему-то всегда неожиданно. Простецкие такие беседы и рассказики.
***
Рядом с моим домом есть лес. Хотя лес, честно сказать, это громкое название. Но его так все называют. В этом лесу есть у меня несколько моих деревьев. Любимых. А одно – самое любимое, я его назвала «Профессором». Когда гуляю, со всеми здороваюсь, никого не забываю, с «Профессором» раскланиваюсь и беседую частенько.
Со стороны, наверное, ненормальная совсем.
***
Маршрутка. Куда-то они ехали. Почему-то не болтали по дороге.
Девушка вдруг прервала молчание: «Слушай, а ведь если вдуматься – то все эти машины – всего лишь коробки на колёсах! Смотри сколько! И передвигаются в этих самых коробках и коробочках люди с места на место и всем удобно!»
***
- Ты будешь знаменитым модельером. Пройдет время, жизнь затянет тебя новыми впечатлениями. Станешь ты тогда богата и знаменита. Забудешь меня. Встретишь человека, выйдешь замуж.
- Да? И что будет с тобой?
- А я буду прозябать. И вот однажды, совершенно случайно, ты увидишь меня, зачуханного, больного и совсем непривлекательного. Что-то в тебе такое проснётся. И учитывая, что к этому времени ты будешь материально совершенно независимой дамой, покинешь своего благоверного и заберешь меня с улицы.
- А что муж?
- Муж, когда увидит меня, ещё больше будет не понимать всего произошедшего.
- Ну да! Интересный сценарий!
Не так уж много воспоминаний. Конечно, всё проходит. Иногда, правда, прошедшее имеет тенденцию возвращаться.