Протекает перед глазами жизнь, медленно, в обе стороны. А чувство уже сеет… равнодушное к моей беззащитности. Стараюсь не увлекаться, не теряться.
Вот семечки задрожали и пустили корни. Всё, произошло.
Удалось бы остаться на ногах! Но уже не уверен… хочется ли идти мимо, дальше?
И вот такой образ мне приходит:
Утро. Тропинка чёрная, через белый свежий снег. Берег. Сосны. Внизу море разбивается о скалы. С высоты далеко видно. Стоя у старой сосны, девушка смотрит в даль, катятся волны.
Она ждёт на горизонте новостей,
уже неделю, к примеру. С того времени, как закончились дожди, и снег стал пробовать землю, каждый день, приходя утром, она ждёт от моря нового. Просто чего-то неизвестного.
Приятное мгновение – ты согласилась.
Я прижимаю тебя к себе. Танцуем. Танцуем. Как жаль, я не смотрел тебе в глаза долго. А бедное сознание сохранило твою спину и пальцы.
(Дым, сигареты, молодой бухгалтер с лицом физика-ядерщика, суета).
Детали, за которые цепляется память, важны фантазии, она просто мелочнее меня и не может быть оставлена теперь одна. Для меня же хватило твоего образа, я почти сразу понял, что раньше подобного не видел. Это секрет - о котором я не догадывался – это ты!
Этим утром девушка, приходящая к старой сосне, дождалась новостей. Окликнул знакомый голос. Должно быть, корабль причалил ночью. Оглянулась. Так и есть, самурай Табуро приближается с войнами, они идут в замок. Девушка вскинула руки, обменялись приветствиями.
- Много ли новостей, господин Табуро?
- Очень много.
Девушка радостно потрясла руками.
- Посмотрите, доставляем пленника хозяину Яшимото!
- Захвачен противник?!
Человек смотрит на неё. Незнакомые тёмные точки, изнутри незнакомого лица.
- Да, кореец.
- Поздравляю с победой!
Удаляются по тропинке люди. Редкими крупными хлопьями падает снег. Падает на белый холм, белое поле, зажатое неподвижными коричнево-зелёными соснами, на протоптанную к замку тропинку. В конце яркой одеждой выделяется девушка.
И могли бы они так идти долго…
Вместо нескончаемой радости, лезет в голову отчаяние, доит душу. Гоню вновь.
Прогоню, а то больше радости не будет.
Память так нестойка, так непостоянна, так подчиняема.
Она.
Она боится боли. Боится надежды. Боится верить - человечек; Радость моя разжимает пальцы, уходит… Обстоятельства её уводят.
Появилась возможность написать о весне, о первых каплях капели, я написал о нитке – по белому большому полю. Такая приятная встреча, и я опять понимаю, что мудрость совсем не со мной.
Подарки – принимают!
Подарок – побыть мгновение нетленным, не страстным, не смертным, счастливым как есть. Приму! Будем разделять с Ним Его замыслы.
Всё что утром ещё смысла не имело, раздражало, стало значимо. Каждой мелочи нашлось своё место, и я оказался значим. А то, вокруг, что взгляд цепляло, стало куском мяса.
Она ждала новостей, уже неделю, к примеру… Это было утро.
А сейчас незнакомец смотрел туда, где море бьётся о скалы, а между соснами - ветер… и вечер. Тот самый, наверно, ветер сдувает с груди моей нагорающий пепел. И больше не надо, не надо другую, не принимал бы больше.
31 декабря 2005 года, не смотря на то, что до конца осталось несколько часов, мы – оставим это мгновение ещё на неопределённое время.