Умер-шмумер.
Марлевый занавес….Истинный свет медленно гаснет…
Вы в немом вышедшем из моды черно-белом буддийском синематографе «Бардо». И только там вы понимаете как великолепно заблуждались последние пять миллиардов лет. Вы понимаете, что боль – желтая, зрелая, сочная боль это единственный реально существующий фрукт во всех ваших бесконечных бесплодных поисках настоящей справедливости. И любви.
Все-все мелькает.
Много удачных кадров попадает в ваше поле зрения наряду с неудачными.
И посмотрев черно белое кино воспоминаний наполовину вы понимаете - вы уже искушенный димпломированный зритель. Вы это Он. Короче, пророк.
А впрочем, джентльмены таких пророков как он нужно продавать плотными пучками в базарный день – по одному пенни. Если вы конечно свободный человек на великом базаре жизни. Если вы полностью состоялись как личность. Пусть высушенные пряные трупики пророков висят на ваших кухнях – зимой они будут источать ароматы дальних сказочных стран, некую ауру изысканной декадентской обреченности. Запах чего то запредельно-беспредельного.
Если вам вдруг захочется раскаяться и внезапно отречься от ценностей ортодоксального канибализма вы сможете шикарно швырнуть целый пучок пророков в огонь очага. Пророки всегда сгорают красиво и познавательно. Или. Вы сможете украсить ими свой суп. Хрустальные игрушечные косточки пророков будут застревать между вашими зубами. Но не беда. Зато волшебное послевкусие пророков настроит вас на благодушный философский лад. И вы сможете пересчитав запасы пленных детей в птичьих клетках посмеяться над зимней пургой,посмеяться над зимней судьбой бессильно бушующей за надежными стенами вашей уютной ортодоксальной каннибальской пещеры. Вы будете столь благодушны, что скорее всего оставите одного из ста пленных детей в живых – в ранге униженного и оскорбленного, в ранге собаки и подхалима…
Не верьте пророкам джентельмены и вы сможете понять восхитительную ужасность мира. Понять свободу лоботомированного подростка совокуплящегося с бабочками-девственницами. Со слепыми новорожденными плюшевыми щенками. С загорелыми спортивными персонажами древнегреческих мифов.
Не верьте пророкам джентльмены и вы сможете в следующем рождении основать собственное маленькое королевство где нибудь в глухом подвальном помещении на разбойной окраине Лондона, или где нибудь в Танганьике - вы поселитесь в тростниковом дворце и поженитесь на соломенной кукле вуду и в промежности у вас будет расти мох. И вам ежедневно будут приносить человеческие жертвы с процентами.
А если вы очень мирный и добрый человек и не хотите участвовать в изготовлении фарша настоящей полноценной жизни вы сможете отдалиться от земной суеты и юдоли вы сможете родится на Марсе, в качестве главного марсианского булыжника. Вы будете принимать парады остальных булыжников… В красных марсианских мундирах будут идти и идти мимо вас остальные булыжники, а вы будете стоять и стоять. Гарантировано миллион лет будете стоять.
Не верьте пророкам господа и вы сможете перешагнув через концепцию ада и рая, через чугунные колеса и шестеренки сансары родиться в следующий раз кем пожелаете, кем угодно – хотя бы императорским пингвином могущим заниматься любовью в самый лютый мороз, могущим свободно какать с вершины айсберга на величественные океанские закаты.
Не верьте пророкам господа – искуснейшим ловцам душ, их кажущаяся беззащитность это смертельное оружие, их пасторальные пастушеские ухватки просто снобизм и глаголы вытекающие из их медовых уст это смертельный яд. Железные цветы растут из их ртов на самом деле – вот что. Пророки - это обычно простые люди, вчерашние плотники, рабы, рыбаки. Меркантильные грубияны. Они ловят ваши души. Они ловят вашу личную свободу.
Пророков необходимо надежно связывать веревками и колючей проволокой формируя из них плотные базарные пучки. Цена – один пенни.