Было у отца три сына. Все статные, работящие, веселые. Глядит на них отец – не нарадуется. Одно лишь стариковскую душу тревожит – нет в семье прибавления, не бегают по дому розовопятые ребятишки, не слышен задорный девичий смех…
Вот собрал как-то отец сыновей поутру. Кипу блинов на стол положил, медовухи разлил по чаркам и молвил:
- Сыночки мои! Стар уже становлюсь, сентиментален, не так уж долго мне и осталось…
Сыновья естественно хором:
- Ну батя! Что ты!
- Не перебивать! Не так уж долго мне осталось, но хочу перед смертью на свадьбах ваших посидеть да внучат увидеть. Пора вам, сынки, жениться!
Сыновья очи потупили, молчат, блины пережевывают. Старик вышел в сени и вернулся с луком и колчаном стрел.
- Наш прадед, - говорит отец, - столько вражин из этого лука перестрелял. Хранился он с тех пор и видимо еще раз послужит! Будут лук этот и стрелы эти судьбою вашей! Выходите во двор и стреляйте. Куда стрела упадет, знать там и счастье ваше.
Старший сын, мастер спорта по стендовой стрельбе, обрадовался. Лук схватил, тетиву натяну да как выстрелил – аж до самой Москвы. Быстро блин дожевал, манатки собрал да только его видели! Выучился, говорят на экономиста, в письмах благодарил отца за креативную идею. «А то так и сидел бы в этой жопе, коров пас!» пишет.
Средний сын вообще лук первый раз вживую видел. Начал стрелять – то в лопухи попадет, два часа кверху жопой потом стрелу ищет, то в хлев – хряку яйца переебет! Дрочился так целый день, только мозоли натер! Плюнул да пошел с ****ями на дискотеку.
А младший смотрел-смотрел на эту ****орию да и зассал что-то, пошел коров пасти.
В общем, ничего толком не изменилось.