Ветер.
Обнимает. Ласкает. Льнёт. Он хочет тепла. Он хочет добра. У него замёрзли щеки, и он прижимается к моим.
Ветер.
Когда-то мы ловили его вместе. Брали тонкие серебряные сети и ловили. А потом отпускали. Потому что выглядит пойманный ветер жалко. Бьётся словно рыбка. Мы его всегда отпускали, а он в благодарность за это рассказывал нам сказку.
По сказке – за каждый подаренный поцелуй. По песенке – за каждое доброе слово.
Сейчас мы одни. Я. Ветер. Он не понимает, почему я стою на носу парома и так отчаянно пытаюсь разглядеть что-то на горизонте. Каравеллу с алыми парусами. Там ты. Ты ушёл в дальнее плавание за золотом для души и пропал. А я стою и просто ловлю ветер. Губами. Ресницами. Слезами.
Иногда мне кажется, что ещё немного, и твои горячие пальцы лягут на мои – примёрзшие к погрузившемуся в безразличие поручню. Они просто лягут сверху, как тёплые крылышки колибри, и тепло помчится по венам.
Но бесполезен этот крик. Пальцы всё так же примерзают к металлу, врастая в него, вживаясь, как старое дерево врастает в перекладины забора. Как актёр вживается в роль. Как боль цикутой проникает в сердце, обездвиживая его.
Летим. Плывём. Куда? Кто-то знает. Я – нет.
Ветер.