Из цикла "Обрывки дневников"
Я удивленно огляделась, пытаясь понять, как сюда попала. В руке зажата одинокая ромашка, а в голове настойчиво бьется мысль…
Верю…в справедливость.
Глупо, наверное, но это так. Казалось бы, сама жизнь иногда тыкает носом в отсутствие этой самой справедливости. Но рано или поздно, она же все расставит по своим местам, я в этом уверенна. И тот, что вчера кичился и потешался над другими, будет на месте обиженного и гонимого.
Не верю… людям.
Не то чтобы я совсем не верю людям... нет. Просто я всегда допускаю возможность, что мне врут. Так легче. Проще потом смирится с мыслью, что тебя в очередной раз ловко обвели вокруг пальца.
Верю… в сны.
Я всегда воспринимала сны, как образы будущего, не обязательно своего. Просто событие, которое обязательно произойдет.
Скучные будни и фантастические приключения; спокойные уголки земли, и сумасшедшие пейзажи далеких планет; очаровательная, хрупкая нежность и яркая, бурная жестокость - все это было в моих снах. И во все это я слепо верила, и верю.
Не верю… что после смерти люди исчезают.
Не хочу и не буду в это верить. Уж лучше надеяться на перерождение души или потусторонний мир. По-моему жизнь это лишь короткий промежуток времени для странствующей души.
Верю… в чудеса.
«Магия вокруг нас» - это не просто слова для меня.
Радуга после теплого летнего дождика, когда можно шлепать босыми ногами по теплым лужам, глупо улыбаясь только что умытому асфальту и немного смущенному солнышку.
Тихий шепот морских волн и едва различимый плеск рыб в предрассветном солнце.
Пестрая бабочка, севшая на руку ребенку.
Разве все это не магия? Не чудо?
Впрочем, мне всегда хотелось верить и в другие чудеса. В добрых волшебников с палочками, в гордых и возвышенных магов, которые знают практически все на свете, в немного легкомысленных и веселых эльфов, в грозных великанов и смешных лилипутов. Наверное, поэтому, я до сих пор люблю сказки.
Не верю… что все в мире предрешено.
Это наверное то, что осталось от моего подросткового максимализма, но я не хочу верить что кто-то ловко дергает за ниточки поворачивая меня в ту или иную сторону. Возможно, кому-то легче так думать.
Но мне хотелось бы верить, что если я делаю какую то глупость, то только это по собственной воле, а не потому что там сверху так решили.
Верю… что люди умеют летать.
Когда-то давно, в детстве, я, сидя на крыше шестанцатиэтажного здания собиралась спрыгнуть вниз. И вовсе не потому что хотела умереть из-за каких-то детских обид. Нет, для этого я всегда была чересчур оптимистичным и жизнерадостным ребенком. Просто я хотела летать.
Я верила, что стоит отбросить сомнения - и ты полетишь. Нужно просто пересилить вложенные в голову родителями опасения упасть.
Я стояла на краешке крыши и смотрела вниз, шепча про себя, "верю...". Солнце, казалось, светило особенно ярко, а ветер нежно трепал волосы. Тогда я была ближе всего к тому, чтобы полететь. Потому что я верила.
Не помню уже, что мне тогда помешало прыгнуть...
Сейчас вспоминая те мгновения, по коже пробегают мурашки от страха. А что если бы я упала? Как я могла быть такой наивной?
Но иногда, в сознание забирается мысль: а что если бы мне никто не помешал? ...
В руке остался лишь длинные зеленые стебелек, с ярко-желтой сердцевинкой. Внизу, под ногами, уныло лежали белые лепестки. И все?
Я обернулась и довольно оглядела огромное ромашковое поле. Белый покров, где не где подмигивал ярко-синими глазками васильков.
Верю... - прошептала я, срывая очередной цветок.