Знаешь, мои истины так просты. Не нужно думать, чтобы принять.
Однажды я болела проказой. Мой нос уже не чувствовал запах гнили, но люди воротились от меня. Я судорожно сжимала колокольчик в грязных руках и бежала к реке. Я люблю воду. Она такая чистая. Я вставала по щиколотку, и вода уносила всю грязь. У меня черная одежда. Она тоже очень запачкана.
Вода искрится, играет солнечными осколками. А они в меня – до крови. Больно. Я много думала, о том, почему …
Слышала чьи-то стоны. Хотелось услышать и увидеть того, кто стонет. Мне, наверное, показалось.
Холодная вода. От нее по коже мурашки. Да нет больше моей кожи. Я всегда с собой ношу нож. В тот день я сидела на траве и аккуратненько срезала себе кожу.
Было невыносимо больно, но проказа …
Она не отступала. Вокруг мне бежали от меня. Кто-то бил палкой. За что? Потому у меня нет кожи. Потому, что они бояться стать мной.
Посмотри на себя…
У тебя есть кожа, от тебя не пахнет гнилью. За что ты бьёшь меня? Сгнившее сердце?
Старая история.
В тот день я умерла. Зеленая трава приняла остатки моего тела.
Теперь я знаю, что там. Я не хочу обратно.
Здесь нет запаха гнили.
Здесь нет палок и злых глаз.
Здесь нет ударов и боли.
Здесь нет ничего.
И меня нет.
Нет.