Серое небо значительно давило своей тяжестью. Её босые ноги медленно подошли к самому краю крыши. Стояло ещё совсем раннее тёмно-прозрачно-мокро-искусственно-грязно-душевнобольное утро. Сегодня Она будет быть.
Ветер нежно трепал Ёе волосы, длинную синию ночнушку. Никто не увидит сегодня на небе уже давно не жёлтое солнце. Она точно не увидит... Никого не было дома. Все уехали к тёте Тамаре в Минск. Тамара хорошая. Тамара всегда была очень сильная и выносливая. Она всегда завидовала той стойкости выделявшую Её любимую тётушку Тамару из всех Её родственников. Ей всегда этого не хватало. Всю жизнь. Ах, как бы Ей хотелось сейчас оказаться в Минске, чтобы попрощаться с Тамарой! Попрощаться навсегда. Но это невозможно. И потом, была ещё и другая, не менее важная для Неё, причина. Она очень хотела попрощаться с Витебском.
Ветер нежно трепал Ёе волосы, длинную синию ночнушку. Она ровно смотрела вдаль, туда где, расстворялись людские глупые страхи и простые радости, их извращённые мысли и пустые желания. Она пыталась увидеть там своё будущее, которое очень-очень скоро подхватит Её, уже такую лёгкую и свободную, окутает её, нежно прижмёт и согреет, и Она наконец-таки откроет ту тайную дверь, которая никак не хотела оставаться открытой. Но Прошлое и Настоящее своей многотонной тяжестью безжалостно свалились на Её тонкие хрупкие девичьи плечи, заставляя Её вновь окунуться с головой в тот омут, которым Она жила.
Ах, милый, замечательный, любимый Витебск! Сколько же тут пережено Ею! Сколько горя выпито здесь Ею, сколько смеха пролито здесь Ею, сколько неправильной любви пережито здесь Ею, сколько боли доставила здесь Она другим, сколько рождений и смертей видела Она здесь, сколько мостов сожжено здесь Ею, сколько вечностей пережено здесь Ею, сколько раз предавали Её здесь, сколько картин из разбитых стёкол клеила Она здесь, сколько раз она поднимала тела раненых птиц, ещё тёплых, но таких мокрых и несчастных, сколько раз больно падала, сколько раз слышала душераздирающие крики людей, сколько раз умирала и оживала здесь снова, сколько раз, сколько раз... Но это всё каменное Прошлое. Сегодня Она будет быть.
Босые ноги твёрдо и уверенно прилипли к краю крыши. Ветер попрежнему раздувает Её красивые чёрные, как смоль, волосы, длинную синюю ночнушку, что так подходит к цвету Её изумительных грустных глаз. Ветер заставляет Её дрожать, он играет с Её волосами, словно маленькому мальчишке дали новую игрушку, Ветер заставляет Её чувствовать. Но Ей совсем не холодно. Уже очень давно. Привычка, наверное. Но это не имеет никакого значения. Ведь сегодня Она будет быть.
"- Я вспоминаю своего маленького щенка. Он бросился под колёса машины, когда мне было пять лет...
- Что бы умереть?
- Что бы быть в одиночестве..."
Каждое создание на земле умирает в одиночестве.
Она не одна. Нет, далеко не одна.
Скоро, очень-очень скоро, в 14 сантиметрах от Неё, Она Будет Быть.
Она крепко собрала в кулак всё: всю свою слабую волю, все свои глупые страхи, весь тягучий туман, всю свою бесполезную любовь, всех своих Друзей-Ангелов, все плохонацеленые пули, весь яркий свет и порождаемые им тени, все километры цветной музыки, все так яро поддерживаемые Ею оппозиционные идеи, весь седой асфальт Её любимого города, все хрустальные слёзы - детей Её глаз, все бесценные мысли, все скрипучие крики чаек, все бескрайние пыльные дороги, все неумелонарисованные Ею рисунки, всё изумительно-прозрачно-уставшее небо, всех потерянный детей, всех нерождённых детей, все невоплощённые детские мечты, все искрящиеся улыбки прохожих, все плевки, все камни брошенные Ей в спину теми же прохожими, весь синий необъятный океан, который она уже никогда не увидит, все старые пыльные книги, все черно-белые фильмы - все настоящие фильмы, весь свой ум, который приносил Ей лишь резкую боль, все бесплодные идеи, все закрытые двери, всех зарытых зверей, все погасшие звёзды, весь пепел, что остался от Её писем, что так и не нашли адресата, всю свою слепую душу, всю свою тихую, жестокую, обманчивую надежду, все взлёты, все падения, всё невежество, невежество святых и подонков, и своё тоже, все пустые глаза, все затонувшие лодки, весь серый дождь, который Она так любила вдыхать, весь так и не нашедшийся смысл, всю плодородную ненависть, всю кровь пролитую за Флаг на стене, всю землю, которая очень скоро будет похоронена под коркой колючего льда, все больные воспоминания, всё, Весь Свой Путь.
Путь который подарил Ей право не думать о завтрашнем и прошлом, тем самым, освобождая Её от паразитирующего груза. Теперь Она живёт секундой, и будет жить в е ч н о, обо не узнает Она с е к у н д у с м е р т и н и к о г д а.
Сегодня Она Будет Быть.