На втором этаже,
На другом поверci,
Голова моя, синее небо и волосы,
Самолеты, огромные белые туши;
Тоже белые,
Тучи,
Шершавые тучи.
Обнимаю их.
Ветер прямо в лицо, ветер прямо в руках.
Флаги как рукава.
Близко-близко, ревя, с темнотой
Пролетают. Касаюсь их. Больно.
Уходят они.
Остаюсь – я.
Мне они говорят: самолет – человек, он рожден для полета.
Для полета. полета. полета. полета…
Почему остаюсь я один?