Какую огромную власть имеют над нами вещи.
Иногда увидев предмет, который врезался в память в какое либо событие жизни, и прежнее настроение, ощущение возвращается, даря либо радость, либо привкус потери.
Я смотрю на перестроенный мной мир, и ничего мне не напоминает о прошлом. Говорят, люди лишенные памяти, лишены будущего. Наверно это верно, но иногда память может вернуть к жизни, а может ее разрушить.
Случались ситуации, когда хочется вырвать кусок жизни, забыть, очистить, бросить и топтать. Так невыносимо стыдно становиться за себя, за свои поступки, слова.
А иногда память о пережитых мгновениях греет в минуты невзгод и затянувшейся осени, без дождей и мороза.
Мы всегда живем либо вспоминая, либо мечтая. А сейчас? Где же наше сейчас? Как поймать тот миг, который называется жизнь. Старо конечно, песни по этому поводу писались, поэты слогали оды, писатели - романы. Но для меня этот вопрос так и останется неразрешенным.
Вещи. Мы завалены ими. Одежда, мебель, старые флаконы духов, хранящие аромат тех времен, когда для хозяйки они были любимыми. Мы бережно храним обрывки старых писем и свадебное платье. Конечно, со временем, они мнутся, желтеют, теряют привлекательность. Ведь когда то тот же самый флакончик был мечтой практически неосуществимой. И я вспоминаю тот день, когда ты мне их подарил, когда смеялся над моим щенячьим восторгом.
Я часто перечитываю книги. Чтобы вернуться. В детство. Мои детские книжки, наверно, самое дорогое, что у меня есть. Но эти книги, они затерты, как мысли, как слова, но новый смысл открывается всегда.
Твоя кружка. Эта старая, в мелких моршинках-трещинках. Я допиваю твой чай. Смотрю в окно. Пора.