День захлебнулся в холодном осеннем вечере. Листва могильщиком хоронит дневной свет, забрасывая его крупными черными комьями ночи.
Тихо, лишь пустой свист ветра перемеживающийся с его шарканьем о мусор.
Тихо в небе цвета твоих замерших губ, в небе, которое уже продалось зиме, и по нему спокойно ходят огромные снеговые тучи.
Тихо. Сыпет с неба серый снег с дождем. С землей соприкасаются только капли воды. Листовая падь на черном асфальте погружается под воду, соприкасаясь с небом в живом зеркале луж.
Стук каблуков отражается от плотного ночного воздуха, медленно тая в темном коридоре оголенной аллеи, все в мире совсем не так как днем. Днем звук исчезает - начавшись, ровно так же незаметно как застревает в горле крик, после кошмара во сне, так как тухнет движение, удар и влага капли врезаясь в губку одежды, только ветер, тень и темное пятно. И только темные пятна переходят с человеком из прошлого в настоящее, предопределяя будущее.