Продолжение…
Первая часть ниже или http://www.proza.ru/2005/10/29-03
Поезда ходят по расписаниям. Часы по заряду батареек. Люди по настроению…
yaodin/
Была пурга. Может, метель. Точнее, поздняя осень. Если так, то совершенно неважно, какая погода за окном. Понятное дело, что все противно. Ветер не стихает, снег не ложится, руки не греются. Перрон провожал несчастных и встречал счастливых. Дорога мерила путь шпалами.
Все до самой минуты расставания было замечательно. Казалось, что никто не думал об этом. До самого этого момента. На пути попадались приезжие, командировочные, тюки, тележки и замерзшие милиционеры. Все это было заметно только потом, на обратном пути. В такие минуты хочется, чтобы поезд не уезжал еще какое-то время, чтобы остановился, чтобы остался.
Говорят, что достаточно недели, чтобы соскучатся. Наверное, врут. Когда время еще меряется в неделях: она – срок. Замерзшие пальцы лишь реагируют на секундомер проводника, который посматривает на часы и скоро ветер его души изречет из свистка вердикт. Надо ехать. Раз надо, значит, так нужно. Кому-то, зачем-то, почему-то. То-то.
Лицо вагона искажает черты лица человека. Тот, что стоял с тобой только что – куда-то исчез. Он появится только когда приедет. Вот в этот же вагон, в этот же перрон, в это же пространство. А тот, что смотрит на тебя – это уже кто-то другой, прошедший через зеркала времени. Душа всегда остается на платформе и мается, ожидая возвращения тела.
Из-под колес пошел пар и весь состав дернулся в судорогах. Лик еще больше искривился, объятия с духом расставания так и не стали мягче. Кто-то уезжал, но что-то оставалось. С тобой, рядом, поблизости, внутри. Медные прутья сковали ребра и, казалось, что прохладный воздух ворвался в легкие. Наверное, так и было… Потому что…
Была пурга. Может, метель. Короче, зима. Ранняя зима.
завтра следующая серия…
вчера – 130. В
завтра – 132. Сказка