или "крыс"
Ночь… сияющая ночь. Лунная, спокойная за окном… но с радужными всполохами на стенах палаты… и мерцающими бликами, плывущими мимо моей кровати…
Это мои собратья идут… летят, освободившись от эскулаповых пут… по светлым своим делам. нежно… ласково…пронзают меня их фиолетовые, мерцающие тени… А я… я улыбаюсь им вслед…
Но… неумолчным звоном в голове: «Хватит!!! Хватит!!! Хваааатит!!!!!!!!! Ты не можешь всех пожалеть. И заступиться за всех тоже. Ты земной человек. И совсем не Вед. Да и кто сказал, что ты что-то умеешь??? Гея? Да? Но она сама ШИЗО в шестой палате.»
Взмахом руки остановил витающую над головой Рифму: «Спи, малышка, спи….»
Вот теперь свободен…. Пусть она в полглаза, но поспит. Смешная, малАя и… ничего о жизни этих… «паукообъятых» не знает.
Зато я знаю. Много…. слишком много знаю.
Из «раненых» ночных криков моей мамы, навсегда «плененной» страшной войной.
От охваченных болью и яростью ребят, «убитых» Чечней, в моей палате «шестой».
Сочится она гноем из «мертвых» глаз «упырей», пахнет злостью и ненавистью от их зеленых бумажек; от псиных, шейных злат-цепей и жаргонных слов «нелюдей», что кичливо кличутся «братвой»..., братанами…
Чувствую хлад ее из глаз «теней», потерявших душу… в земь идущих… за Чернотой-Пустотой.
Или вижу в слезах потерянной души, в печали стоящих у «горя» за спиной.
Тяжек этот путь познания… тяжек…
Еще знаю, что так просто черные паучьи орды в мое, «желтое», не приходят. Видимо, «бросили слово», а мои собратья-«ози» дорожку им проложили. Вот и идут по ней сейчас серые и черные крысы. Но идут уже по моему зову… Гуськом идут… один за другим…. Зачарованно… под ветряной свист маленькой дудочки, вырезанной мною с яблоневой ветви Дерева Смерти. Того, что выросло на кладбище, где лежат тысячи обугленных детских тел без гробов… Дети… безвинные дети. Это их жалобные детские песенки поет и разносит по свету печальный неповзрослевший ветерок. Это от их слез корежится, впивается в неумный лоб мучительный, переходящий по «крови» паук, оставляющий язвенные, родовые Пятна. Это их страдающие души летают в черных снах палачей. И это их левый ньга временами переселяется в тела любимых чад «паучьего» племени, чтобы потом подросшие дети могли легко повернуть дуло автомата против собственного отца или матери….
Надпись! Яркая, огненная, передаваемая из поколение в поколение, отданная мне бабкой из «глаза» в глаз, из седьмого позвонка «хозяина сердца»… в «темя». Сложено из рук в руки, переплетенных «кровью» в «круге познания»…
Эх… да как перевести эти слова на человечий язык? Но люди знают их - они на языке людей звучат… Да… да… вспомнил… кто-то из них сказал…
«ОТДАННОЕ НАМИ – ВОЗ/ВРАТНО…».
Жаль…, что знают, говорят, повторяют люди эту фразу, а цвета ее, силы, власти «живущих» в ней слов не видят, не чувствуют (пока… не чувствуют…)
Молнией сверкнуло… серебряной пылью полетело… на белой стене уже видны яркие буковки-знаки… ОЗА… Но я помню их постоянно. Читаю и с закрытыми глазами и знаю, что они всегда появляются перед ЭТОЙ дорогой…
Дорога, по которой я ДОЛЖЕН!!! идти.
Почему? Мне эти незваные, «поганые» совсем не нужны и незначимы. Они переполнены злобой, она сочится из них и постепенно, отравляя словесным ядом идущих рядом, задевая друг друга гнойной, упырчатой, когтястою лапою и подкравшись под «слепым» плащом Мрака, убьют они друг друга. Сами убьют. От страха, глупости, зависти, или просто так из «желания уничтожить». Оно, это желание, никогда не «засыпает» в них. Отвратно пахнет оно тленом тьмойубиенных и похотливой грязью «крестолапых». Разумом убогих, не впитавших в темя заповеди Бога и смотрящих в земельную утробу, а не на летящие к ним звезды.
Их жизнь - Плоскость и бег по ней.
Но, видимо, кому-то другому, чистому, попавшему в их омут, нужна моя помощь… или что-то «светлое», общее, «всехнее» они хотят уничтожить…
Заиграло светом Окно. Стекло уже прогибается…. Волнуясь… втягивается внутрь комнаты, потом пузырится… вытекает в огромный, не/ведомый плод, наружу… в мир… Куда он сегодня меня зовет – к «человекам или «нечеловекам»?…. Помочь обиженным? Или послужить рукой возмездия?
Возникает точка… расширяется…. Черная Дыра? Или вход в Четный Купол Пирамид?
Труба! Может быть, это и есть трубный зов уставшего от непосильной тяжести, умирающего «слона»? Ему иногда позволено так трубить… когда просыпается Война или…. (молчи… молчи… об этом нельзя…). Да и звук… нет… не так… совсем не набат, а печально одинок… меня одного зовет. Это хороший глас (пока три земных «кита» спят).
А вот и она – Спираль!!!! Далеко, далеко идет… зовет…бежит, как засасывающий поезда огромный тоннель. Нет. Сегодня она на что-то другое похожа.
А.а. а. а…. вспомнил… так растет цветок…. В обычном времени землян…. Подрастает медленно стебель…. удлиняется… разворачивается… А вот и «цвет» его в глубине странной, зияющей Пустоты
Похож на Купол Небес с росной каплей КУПЕЛЬной Воды, где наши судьбы и души на миг отражаются… купаются… омываются…. в «незабытом» Грехе каются…
Я никогда не знаю, как раскрывается эта Дорога и каков будет Новый Цвет… По какому лучу Радуги к очередному ньга или иньга я полечу. Чья «бабочка-судьба» порхнет… чей крик или клик до меня донесет….
Палача или жертвы?
Но выбор не мой… они идут ведомые Возмездия Рукой… а мне позволено немного… ладонью Ведов поправить эту дорогу… А искать это зло, «девятисчетное, непрощенное», легко. Большое оно, само через боль людскую или свечной звон «плачущих икон» ко мне путь найдет… придет…
Мое – это услышать счет… увидеть счет…, а ко мне их собственный гнев, злоба или страх приведет,
Я просто Жду…. Кто войдет?… Или кто «Дверь» «туда» откроет…
Стук за окном… Птах… Серый птах… Воробей!!! Постучал-пришел. Я его знаю, он часто ко мне прилетает, но редко клюет с ладошки… все больше бочком… бочком… потихоньку…легонько. Гордый. И Глаз у него обережный, с изумрудно-папоротным огоньком.
Но сегодня что-то не так… он не скачет как обычно. Странно…. Да… это странно - он перешагивает!!!! Идет шажком. А ведь увидеть шагающего воробья – это что-то необычное… непонятное… нежданное… Потом до меня доходит, что ночь за окном… и время течет – на ПолноЛуНочь… Все птицы спят…
Осознаю, что и сам впал в сон. Становится легко, тепло, невесомо. Люблю сны с птицами, радужными Озами и не очень люблю с земными людьми. Только когда нужна… очень нужна моя помощь тогда уступаю… Но люди пытаются спеленать… связать меня своими мыслями, словами и совсем не хотят видеть мир моими глазами. Даже во сне. А птицы и звери могут рассказать мне все то, что я не заметил в прошлом или что будет в будущем…. Принесут на короткий миг мою улетевшую память. Мир этих снов безмолвен - они крыльями рисуют, шерсткой искрят, огнем глаз светят, кликом кличут, танцующими жестами наговорят.
Звон… переливчатый звон… Колокольный… Или кол/о/кол/овый?
Ах, да это воробей пронзил… проник через стекло, влетел в комнату и пригласил меня в Путь – очертил круг над моей головой. Позвал куда-то за собой…
Эх, воробей-птаха - чья-то безвинно загубленная Душа…
Но хорошо так позвалА… ласково. Я «вышел» из объятий больничного «саркофага» и подошел к окну.
Луна-то какая!!!!
Наша… «желтая». Мой Дом. И зачем это люди, приставленные к нам, так старательно двери закрывают, решетки на окна ставят? Я же знаю, что сейчас все палаты пусты – мои собратья растеклись, просочились, испарились по своим земным и неземным делам. А наши милые эскулапы спят, думая во сне, что бодрствуют, лечат, охраняют нас. Но мы их разум не смущаем, не сминаем души, не трогаем белые халаты. Пусть спят. У них свой мир, а у нас своя жизнь. Зачем им знать, что мы очень редко «живем» в своих номерных, бронированных, экранированных зеркалами, опутанных проводами и счетчиками палатах.
Мы безымянны в них… только счетно-знаково светимся телами… также как… наш порядковый «счет» на экранах считываемой нашей памяти.
Люди пытаются получить от нас информацию. Забавно. Она лежит на наших протянутых ладонях, но они не видят ее. Их больше интересует наш мозг. Но это же просто хранилище. И реестр его закодирован. Ключ лежит в нашей ладони. И мы очень легко отдаем его. Но… редко кто протягивает нам руку.
Они, врачи, тоже боятся непонятного. И так смешны и неразумны, что пытаются защищаться от нас. Защищаться нами же, нашими телами. Теми, что создала, взрастила Земля или прислало Небо. Металл, дерево, камень, цветы – это все мы. А птицы, звери и все живое – наша душа. И потому «живой» мир: птицы, звери, цветы - всегда на нашей стороне. Вот сейчас охранник спит, а Дорри, сторожевой пес, лежит и смотрит на нас. Нормально смотрит, по-человечески. И какими мы странными тенями или непонятными бликами около него не мелькали, он молчит… не лает. В хорошем настроение даже «разговаривает». Правда, иногда забудется и лизнет «нематериальную» ласковую руку, гладящую его по спине. Улыбнется самому себе (он умеет – мой друг Гамлет его научил), взмахнет ответно ухом и снова лежит. Голова на лапах. И взгляд понимающий. ОН – это единственная ненапуганная и правильнотекущая жизнь во всей этой спрятанной от людей боль/ниц/е.
Воробей вновь метнулся перед глазами… отвлек от мыслей… Заметалось в глазах… запрыгали точки… маленький шар, когда-то навсегда поселившийся в моем зрачке, стал пульсировать, отдавая мне круг за кругом скользящий, летящий ко мне свет… Он входит в меня… охватывает теплом… поднимает вверх… На оконном стекле стремительно начинает разворачивается круг…. спираль…. И вот он - ВХОД!!!!
Пора! Я одним прыжком влетаю в сердцевину огня-цветка, раскрывающегося на стекле…
Небольшое покалывание в правой ушной раковине… значит, я буду не только видеть, но и слышать… происходящее.
А передо мной летит птах…. ах…. ах… ах…
Исчез…
Но я летать, как он, не умею… Я просто втекаю в проСтранство трубы, не касаясь ногами и руками округлых стен… «Иду» взглянуть на того, кто позвал… или что позвало! Но зачем мне это нужно? Но с каждой секундой растет ощущение, что я знаю – зачем!
А…. вот и что-то есть. Это оно? Мелькнули две крошечные мышки… или крысята… Нет!!! (пока еще нет) не крыски. Серые мышки, а не черные спинки… Но все равно мелкие, злобные, света не видящие… в темноте живущие…
Ничего! Неразумны просто, малы еще, вот согрею теплом… и с собой возьму, когда наверх обратно пойду. Не поздно им еще – «посветлеют». Руку им протянул, один пискнул, зато второй попытался куснуть… Щелкнул зубами по воздуху… лязгнуло через руку невидимо прошло… мимо. Съежился, изумленно покрутил головой, заверещал бранью. Малыш. Ах, малыш. Кто же кусает фантом? Так можно только себе язык отхватить. Или рядом сидящего собрата укусить. Ладно, сидите, ребята. «Крыс» вас, неразумных, прислал, на казнь пригнал, а сам небось в сторонке притаился….
Теперь понял я – за ним иду. Да и он… если сам на мышиную «серую» дорогу пришел, значит большое, «черное Зло» его привело. Обычные крысы по мышиным тропам не ходят. А этот небрезглив. Где смертью и тленом потянет, туда и бежит. Падаль/ный «крыс». Сам если не может убить, пошлет молодое, живое, юное грызть - ум… душу… сердце… да и тело тоже.
Надо подумать… посмотреть на его следы… Запах…. Отвратный… плотский… грешнОй.
Теперь понятно… значит пахнет он тем самым грехом, за который громогласно других осуждает… (Дву/голо/вый пришел, а маскируется под «дву/главо/го)
Сейчас имя его прочитаю…
Провел рукой по стене…. Вдруг пепельным ветром потянуло сквозь пальцы… мягкий, теплый он еще… Стер его легко, а под пеплом черное «F». Потом русское «Ж». Но нет… это не его имя… этот почти умер. Это кто-то рядом с ним… и цель у них одна…. Да и цепь тоже.. Странно… но по ней ползают червячки-гады, земля видна… Прах…
Свеча горит над одним из них… догорает. Значит… суд божий для одного уже почти свершен… им самим!!! Всевышним!
И наказан он собственным злом, а не мною… изгоем…
Вот уж тело его уже несут в черный тлен, а душу… да… на чашу Весов бросают его грех…
Тянет Чаша к Земле… ой, как тянет… не наверх – в Свет, а в Земь – в очищающий Огнь. Очистится? Нет?
Не знаю… исчезла картина.
Запах во тьме… дыхание смердное бегущего «крыса»… Больное… тяжелое… чернокровьем отдает… Приближается…
Уже рисунок его грехов с небытия воз/ник, потёк по мерцающей трубе – лица, тела маленьких детей… кукла на стене… цепь на мертвой, девичьей руке. Из книги судеб порхнуло со страниц ее письмо - когда-то давно-давно она была замучена этим «крысом»…
А вот и он сам… ползет… речью неровной плюется… ядовитой слюной до «родникового» колодца родителей достает… От злости весь «гноем налился»… Вдруг прорвет?
Нееееет, нельзя! Рано еще! Слишком смерть легка для такого Греха… Пусть еще поживет…. Но теперь уже сам себя изнутри погрызет…
Воробей появился из темноты, влетел в правую руку…. Радостно зачирикал… значит попал я… влет попал…
(монитор замигал всеми огнями… погас… потом сам включился… но текст несохраненный почему-то не пропал… полностью возник снова… Буквы только цветными стали… Похоже… Птах прав!!! ВИНОВЕН он, "крыс"!!!! Чёрен! Непрощен!!!)
Но вдруг на стене перед глазами моими краснотой гнева буквы налились - «Не Убий!!!!»…
Ага… «собратья» мои пришли на «круг»… значит, за моею спиной стоит Соблазн… из «бездонной» тьмы. За «крысом» он вослед прибежал. Да… явленье таких, как «крыс», это «поветренная зараза»… и рождает немедленное чувство – убить! раздавить! уничтожить!
Но нельзя - Зло рождает Зло!
А вот остановить его…. Но как?
Думай… Ведай… Смотри в него! Смотри через него! Смотри на него.
буквы и цифры твори… в три ока зри… В данные тебе все три «О».
Взмах крыл за плечом… Птах! Не зря же со мной прилетел воробей - самая «сильная плотью» птичка эта на РОССкой этой земле…..
Воробей выпорхнул из рук… Хорошо! Значит, я верный счет угадал!!! А воробышек, начертав заклинания круг, вернулся… сел на мою ладошку и клюнул в нее… в бугорок между большим пальцем и указательным…
Подсказал мне сам… ага… там, на ладони, означается нам Долина Рождения…
Понял я Птаха!!! – «закрыть» ее нужно…. Сгладить бугорок его крысиной, темной «мужской силы», затянуть начало линий и смену крови завязать в петельку-узелок. Знак поставить на руке – печать с креста евнуха…
Воробей вновь запел-зачирикал… - правильно решил(а). А он и дальше поет - Рифму зовет…
На стене замелькал «озерный» триразмерный счет….
Теперь не пропустить каждый слог и каждое слово воробьиной песни в счет-цифру вложить…
Я нелюдя звал…
Ждал!!!!!!!!
По дороге загаженной мышью
«крыс» прибежал…
чёрен… всеяден… жаден…
Гаже… созданных Небом,
Создан…. Адовым Рогом
Непрощён!!!! Богом
Он, «за/кон» преступая,
Безвинную деву убил
спрятал в схорон
в гиено-пятнистую стаю
(На дороге мышей
«крыс» обречен
бЕгом бежит !!!!
В Полон!!!!)
Гон!!!! Начинается гон…
оЗЛОбленных крыс…
Сжигаю их мысль,
В Возмездья Огнь ее отправляю
Знаю!!!!
Чернокровия искус появится с ним
И «кровь» отравится
«крыса»….
Амок подзываю…
Г/АДОВ
Силы лишаю!!!!!!!!!!
Гноем покрытые буквы
В семь-рожденья бросаю
Свечой обжигая,
Им свет закрывая,
«крысят» вырождая
Ингь
семилунных ночей
Бросит на огнь свое коромысло
7на7
Ярилиных съежится дней
И «чресла» бессильно повиснут…
крысоподобных людей
уж не создать им!!!
Прости мне, Создатель!!!
Я слово «не убий»
не преступил!
семя я «крыса» во плОти убил!!!!
Не смогут крысята явиться на свет
Дерево в «корень» - семени нет,
бес/следно я смыл
скользкий, крысиный,
Г/АДовый След…
(из 1-3-7)