Ей было щекотно. От слез. Она плакала, рыдала, ревела. И уже не оставалось надежд на выживание. Она просто умирала. Было смешно умирать из-за слез. Просто умерла любовь. На ее глазах. А ей не до того было. Она играла с людьми, а за спиной билась в агонии любовь, прося хоть секунду внимания. Ей было некогда. А теперь уже и незачем. Любовь умерла, и жизнь остановилась. Теперь призрак мученической любви последовательно убивал ее саму.
«Врешь. Ты не сможешь меня убить!»- крикнула она. И прыгнула вниз.
«Каждый думает, что он такой один…а вы, вы все одинаковые», - вздохнула Любовь, закутываясь в свою белую шаль, вплетая в нее еще одну нитку…