Влево-вправо, влево-вправо… Болтаю ногами, сидя на скамье и попутно то собирая холмики белого, совсем еще не подтаявшего от наступившего минувшей ночью потепления, укрывшего землю от переменчивого ветра, снега, то разрушая их одним движением… Стрелки часов показывают 16:30 – время захода солнца. В эту пору, конечно…
А я все сижу и сижу.
Небо для нынешних январских деньков выглядит как-то необычно. Привык я, что ли, за последние пару недель к плотной пелене серых облаков, застилающих всю синеву от горизонта и до горизонта, еле движущихся бугристым одеялом, да время от времени роняющих пушистые (жаль, только на вид) хлопья… И тут – на тебе! – почти три четверти неба открылись усталому взору городского романтика…
Вперед-назад… И снова влево-вправо… Сгреб новую кучку снега и по инерции разрушил…
Все-таки дивное это зрелище…
Да, именно зрелище…
Порозовевшие перистые облака, мирно застывшие на северо-востоке, будто бы шалью прикрыли небесные плечи. С юга подул свежий влажный ветерок. Еще один порыв. На сей раз – с востока. Чувствуется, что погода меняется. К лучшему ли? Впрочем, какая разница? Неужели так важно, плюс один или минус два градуса по Цельсию будет завтра? По большому счету?
Солнце продолжает опускаться вниз, медленно, но верно приближаясь к точке исчезновения. Огоньки окон пока не спешат зажигаться. И правильно: зачем торопить события? Ночь и без нашего на то желания сменит день, а потом день сменит ночь, и будет это повторяться столько, сколько будет угодно природе-матушке…
Оп-па! Голубь приземлился у самых ног. Не боится. Здешний. На людей насмотрелся, небось, да решил: нечего, мол, их бояться. Красавец, как ни погляди! Где же спутница-то, принц пернатый? Только не надо ворковать о том, что, дескать, бросила она тебя, такого хорошего. Бьюсь об заклад, сам сбежал? Да не смотри ты так на меня! Семечек нет, равно как и чего-нибудь еще, что можно было бы назвать веским словом "еда".
Влево-вправо…
Улетел… Это называется – непугливый! Хотя самому надо было быть поосторожней… Птица – не человек: языка нашего она не понимает, а читать во взгляде – дело неблагодарное. Ошибиться можно запросто. Как сейчас.
Влево-вправо, вверх-вниз… С ума сойти, как же наша жизнь похожа на такое же заснеженное поле, что раскинулось в окрестности. Такие же холмики – надежды, достижения, мечты, должности и награды, в конце концов разрушаемые кем-то одним движением… Влево-вправо… Такие же неожиданно простые решения, словно холмики эти кто-то насыпает заново… Вверх-вниз…
Пора уходить. Солнце уже зашло, светит теперь уже не нам. Вспыхивают огоньки окон.
Влево-вправо…
Последний на сегодня невысокий холмик пал…
23:55 того же дня
За окном продолжается облачный парад. Только теперь его участники посерели, утратив былую, словно фонтанирующую закатную красочность.
Просто серая пелена, быстро плывущая где-то между землей и холодным звездным светом. Плывущая вслед за ушедшим на запад солнцем. Прочь от восходящей Луны, светом своим невыразительно оттеняющей детали интерьера обычной комнаты в рядовой городской квартире, где тикают часы… Мерно… На то они и часы.
На тумбочке, среди газет – фотография…
Двенадцать улыбок…
Двенадцать взглядов, в которых, что ни говори, не прочитать судеб…
И один – особенно дорогой… Взгляд, возможность видеть который скоро отнимет этот безжалостный Кто-то… Какая разница, по какой причине?..
Влево-вправо…
Так просто…
И очередной холмик рухнет…