Истина не растёт в саду.
Истина ходит всюду.
Но кто сказал, что в саду её нет? Вот, посмотри – она мелькнула и скрылась между кустами, как всегда, мимолётная и неуловимая. И где она теперь?
Мудрец сказал: она в вине. Да, и в вине тоже – вот она, играет пузырьками жидкого янтаря или бликами света в рубиновой глубине нектара. Но не только в вине она – Истина нигде задерживается подолгу.
Ты можешь пить бокал за бокалом – но всё равно ты уже опоздал. Она опять ушла.
Истина – всюду. В каждом твоём шаге, в последнем вздохе умирающего и в первом крике родившегося. В полёте птицы и в падении камня. Ей нет дела до людей, которые пытаются поймать её, но ухватив собственную глупость, как змея - свой хвост, объявляют, что нашли Истину. Глупцы! Истина – не птица и не бабочка, она – Истина!
Взмах ножа убийцы – Истина.
Взмах красавицы ресницы – Истина.
Звёзд далёких свет – Истина.
Мясо на обед – Истина.
Как можно поймать её, когда она – всюду? Как можно приручить и обуздать её, когда она – всё?
Любуйтесь ею, но не говорите, что она – в ваших руках. Не хвастайтесь ею – ибо вы хвастаете глупостью своею!
То, что я говорю – не Истина. Это – колышущееся отражение её в бледной воде моего разума, слабого и беспомощного перед маленькой песчинкой на берегу Реки Времени, а рек этих много, и все они впадают в моря, а моря сливаются в Океан. И в Океане – тоже Истина, она всюду!
Как у себя дома. Она ходит в тех местах, которые наши слабые умы не в состоянии себе представить. Как к лучшим друзьям, она входит в дома бедняков, которые вот-вот рухнут им на головы, и в дома богачей, которым стоять века. Но для неё и то, и другое - лишь искорки над ночным костром, одинаково прекрасные и любимые ею…
Подумай и ты теперь: а где Истина? И – что она?