Когда все подряд твердят тебе : "Улыбайся!" - хочется дать по морде
Нет, это не грубость, а следствие их нетактичности и ежедневного стресса
Знаешь, я тут узнала, что поэзия, нынче, оказывается, в моде
И у каждого себя уважающего мужчины была хотя бы одна поэтесса.
Это, согласись, утешительно. Для того, чтобы быть вместе, поэзия - уже причина.
А когда расстанетесь - он сохранит стихи твои, а ты выбросишь их в помойку.
Все гораздо сложнее, если же у конкретно взятого мужчины
Поэтессы были до тебя. И данный талант не поразит нисколько.
Но и это не повод печалиться. Сама знаешь, могло быть и хуже.
И не побоюсь отметить, что было. И даже не раз и не два, а много.
Что же больнее: когда талант есть, но он никому не нужен
Или, когда он опять же есть, но хочется таланта другого?
Знаешь, есть женщины, которые просыпаются и засыпают красавицами.
У них никогда не подгорает обед, у них тихие спокойные дети.
Они носят белые брюки. Грязь на них, видимо, испаряется.
И нам с тобой быть такими, сама понимаешь, не светит.
И это для расстройства не повод, как впрочем, и многие вещи
Происходящие по мелочам и выбивающие из под ног почву.
Цены растут. Мужчины лысеют. Все проходит. И время лечит.
Так себе истины. Но правильных нет. Здесь можно было поставить точку
Если бы не тот факт, что я не сказала тебе самого главного, а оно
Никогда не бывает в начале. Я вот письма всегда читаю с конца.
Люди конечно создания странные, а жизнь зачастую (простите) дерьмо
Но от таких мыслей возникают морщины и портится цвет лица
А его надо беречь - еще лет десять и ему не избежать изменений
(трудно поверить в это - уже сейчас зеркало не выдерживает и идет трещинами)
И я тебе заявляю со всей ответственностью и без тени сомнения:
Счастье - оно есть! Или я буду неразборчивая в связях женщина
(м)
Зачастую, жизнь и правда дерьмо - и похоже настроенное на мою частоту
Потому что из года в год я вычерчиваю на стеклах свои личные истины
И получаю в итоге три заповеди: 'Cчастья нет и сказок тоже', 'Не верь в мечту -
Разобьешься о правду'. Ужасно? Уже напугала?.. Но они жизненны...
И третья, последняя, чтоб уж убить надежду наверняка - 'Время не лечит,
Если ты и правда любила...' Я, честно, просила помочь мне хоть чем-то -
Оно стало бежать медленно. Зализывать раны придется, минимум, вечность,
А это действительно страшно. Что ж это за существование, без проблем-то? -
А я бы не отказалась... К спокойствию, знаешь, как тянет - и в противоречие:
Я действительно неразборчивая в связях женщина! Хотя просыпаюсь,
Как правило, с опозданием злой и голодной... И в стихах - одни междометия.
Да и те... уже только вдогонку... Он их не хранит, а я улыбаюсь,
Просматривая архивы. Пьяным голубем в суетность ночи... И думаю,
А неплохо ведь быть таким мужчиной! Согласись со мной, ужасно приятно
Знать, что с тобой... для тебя! живет поэтесса и каждое утро слушает,
Как падает дождь на крышу на другом конце города - ну а там, опрятная
И дико красивая женщина выращивает на подоконнике... опять перепутала!
На подоконнике - беседует с вороном поэтесса, а женщина приготовила ужин
И воспитала твоих же детей - и тебя в непогоду заботой и пледом укутала
Ну а к поэтессе тянет тайна и желанье страстей. Наверное, так просто нужно.
Но, хотите, открою секрет? Каждая поэтесса когда-то была женщиной,
И у каждой писательницы было не мало обыкновенных мужчин,
Не считая первого... Именно он оставил на лице ее трещины... -
Жестокая нынче мода. Всем остальным гордиться - не вижу причин.
Я бы поставила точку, но опять запятая - пусть это не ново и не мое
И еще не из-под моего пера: 'В следующей жизни я стану мужчиной',
Или хотя бы красивой женой... - опускаясь в дверной проем...
Ну а пока не кончается вечность, приходиться быть вымокшей глиной
В сильных и ловких руках, поддаваться любому движению тела
Или просто желанию... И снова вычерчивать по стеклу ноготком
'Я прошу (ни счастья, ни воли, ни жизни) всего лишь кусочек мела...
И разрешения с ветром плести кружева, проносясь под его окном...'
(я)