Каждый третий небольшой вихрь белого горячего песка долетал до проржавевших дверей изъеденного морской солью автомобиля. Далеко назад, по левую руку… на холме, поросшем колючей, сухой зеленью стоял человек. В черноте неба угадывался Призрачный Свет.
На востоке ещё горели костры, а на западе уже просыпались, открывая ночи свои испуганные лица. Каждое движение ветра разрушало, медленно создаваемые барханы…
Широта сознания ограничивается реальностью. Так было. Растворяя в себе сознание мнений миллионов, возвращая себе пустоту, ты видишь движение мира от хаоса к хаосу, от движения вперёд, что есть движение назад, к концу, что суть – начало. От истоков идущего к истоку. Как ничто обращается в ничто, как бессмысленное движение от нуля приводит к нему. Как разумно стремиться овладеть тем, чего нет, когда всё, что есть успех, есть ничто. Когда стремятся и находят, и лишь обманывают себя заблуждением, что они обладают чем-то, а на самом деле у них нет даже себя. О, как прекрасен в своей жестокости этот бессмысленный круг! Эта спираль из ничего в пустоту…...
Невозмутимое море поглотило еле различимый силуэт. Песок всё также ударял по дверям старого автомобиля, и небо всё также кололо ледяными бликами застывших звёзд.