На часах была полночь – время, казалось бы, остановилось, стрелки, наконец, встретились и застыли в молчании. Лунный свет бесстыдно струился по моей шее, ветер будто бы застыл на моих отчего-то пылающих щеках, а пальцы начали предательски дрожать…
Непонятный, незнакомый двор, отчего-то скрипящая калитка, хотя… какая собственно разница?
Был ты, я. Были мы, по отдельности, но все-таки чуть-чуть вместе. На мгновения. Зато.
Ты подошел, я тоже, оба по отдельности, но все-таки друг к другу, на минуты забыв о том, что все это не взаправду.
Были объятия – крепкие, и в то же время робкие, из-за нереальности происходящего. Те самые, самые запоминающиеся, те самые, после которых уже навсегда… После которых слово «Прощай» - звучит, словно приговор палача, и отражается эхом еще долго. Не просто долго, всегда, наверное?!
Объятия, да. Мягкие, нужные, мои, твои, наши – опять же совсем на чуть-чуть. От них становится ярко, и чуть-чуть кружится голова. Пульсирует мыслью сдаться на один, совсем на один. Совсем один раз губами к губам. Совсем один, никогда прежде не бывавший. Не будущий.
И я – к тебе, ты – ко мне, мы прижимаемся друг к другу, совсем на чуть-чуть. На ощущение твоих мягких, но сжатых губ. Я открываю глаза и натыкаюсь на твой серьезный, полный той самой, вековой грусти, взгляд, и мне хочется сбежать. Прочь, туда, где все еще можно исправить. Где можно избежать той, самой первой встречи. Но прежде – впиться губами в губы. Чтобы узнать, наверное. Наконец-то узнать.
Ты перехватываешь мой взгляд и мягко меня отстраняешь.
- Слишком сладко, - говоришь ты, и замолкаешь. Слишком сладко, чтобы быть исполненным – вот оно, недоговоренное.
Я закрываю глаза. Сжимаю кулаки от собственного бессилия, и ногти впиваются мне в ладонь. Что значат десять царапин по сравнению с невозможностью что-либо изменить?
Я отстраняюсь. Ты прав, аб-со-лют-но прав, хочется крикнуть мне в эту звенящую тишину, и разреветься в лицо этой чертовой луне, которая с ехидством наблюдает за происходящим.
Слишком сладко.
И мы, бывшие на чуть-чуть ими, пропадаем. Остаюсь я, ты. Непонятный, незнакомый двор, отчего-то скрипящая калитка… НО, какая к черту разница?
Плевать на все, подсказывает мне внутренний голос, хотя, внутренний ли… Плевать. И сердце готовится к борьбе, называемой неповиновением разуму. И ты… Ты таешь в дымке. Я просыпаюсь.
Нет, это просто несправедливо, нечестно, неправильно, шепчу я в темноту, глотая несуществующие слезы. Опять сны!
Сны из разряда Было-ли-не-Было – самые желанные сны. Самые разочаровывающие сны. Мои любимые.