Иногда мне хочется умереть и перевоплотиться в ветер. Особенно когда за окном, нахмурив свои черные тучи, собирается расплакаться своим долгим проливным дождем поздняя осень. Стоя в такие минуты у окна, я желаю улететь, предаться жизни и с упоением, каждой клеточкой своего существа ощущать свободу, парящую в воздухе. Хочу стать ветром, чтобы ничто не сдерживало меня, и тогда, оказавшись самой природой, я буду бушевать, биться холодным потоком обо все, что попадется на пути самой стихии. Я, как творец, буду создавать волны на Москва-реке и трепать волосы впервые целующейся на мостовой девушке. Возможно, тогда я позавидую человеку, ведь ничто не поможет ветру почувствовать силу великой любви, корни которой принадлежат самой природе. Охваченная новым, незнакомым ранее чувством, я разбросаю по всей улице так аккуратно сложенные в одну кучу старым, морщинистым дворником сухие листья, шуршащие от одного моего прикосновения. По закону природы ветер не должен останавливаться, но устав от всего, я тихо опущусь у ног замерзшего от студеных потоков воздуха, молодого, не подозревающего о своем таланте художника и умру…
Поверь, что став от своей безответной любви ветром, я, погибая, не полечу к тебе, не увижу тебя, не трону твоей руки.
Я не остановлю тебя сейчас, не крикну вслед, не позвоню. Ну что ты стоишь? Уходи! Я сама этого хочу! Не жди от меня слов! Я не потеряю гордость. Как только ты закроешь за собой дверь, я открою окно и перевоплощусь в ветер…