Осень, понимаешь, просто осень. Это значит, что теплу – не длиться. Это значит ночи вновь длиннее, птицы по утрам не цвинькают, как летом, и под колкостью оранжевого пледа чуть грустнее вспоминать о бывшем. Ветер жалуется, что пора на крыши, и пока ещё он не простужен, словно дворник в красной куртке, в лужах разметает листья – злится, что преград не ведают и страха, всё летят-летят-летят куда-то. А крылатые качели ржавым скрипом распугали облака! Солдаты строем в баню с песней о разлуке, внуки в первый класс уже и звуки, разделенные на звонкие-глухие, в песенки слагаются, в стихи ли…
И под дождика непрошенные трели осень жизнь слагает в длинные недели - понедельник начинается в субботу! Но работать до седьмого поту оказалось вдруг не креативно! Медитивно у окна и длинно-длинно снова про погоды у природы и про проседь на висках у милых, о ремонтах в стареньких квартирах, и про жизнь, что как всегда пропала, про любовь, которой вечно очень мало, про судьбу - ворчливую и злую, про собаку – к старости больную, и про девочек, которые как куклы заводные, и про руки, про глаза родные, и про осень…
Просто вот про эту осень, где друг друга о тепле как прежде просим…