Любителям старых городов, то бишь нам.
Любителям новых городов - нам, опять же.
А, в общем, просто нам - тем, кто любит находиться вместе.
Где бы то ни было.
И пускай, на самом-то деле запечатлены десятки цветных, мгновенных, вспышечных, улыбающихся и не очень, солнечных, ярких, словно открытки. Им-то ничего не станется, как хранятся, так и будут храниться еще год, два, десять, все также занимая ровно такое же количество памяти жесткого диска. Другое дело – наши воспоминания.… Нет, конечно же, им никогда не исчезнуть в этом буйстве мыслей, ежесекундно появляющихся и исчезающихся в наших головах. Но, знаешь, меньше всего на свете мне бы хотелось, чтобы они померкли, как звезды на заре, оставив после себя лишь тусклые очертания. А пока что… пока что все так, будто бы вчера, никак не раньше. Пока что, знаешь, все еще привыкаю к нашим, вообще-то родным с детства улицам. Или нет. Не привыкаю – отвыкаю от тех, непривычных и пьянящих.
Ты согласишься, знаю, если я назову его сказочным. Город-сказка. Вдыхаешь воздух, пропитанный ядерной смесью, состоящей из такого желанного запаха моря и оживленных разговоров, ведущихся на десятке-двух непонятных языках. Закрываешь глаза и подставляешь лицо солнцу, забыв, что беспощадное способно превратить его в красноватую маску даже под зонтиком. На цыпочках бежишь по раскаленному песку, с наслаждением окунаешься в воду и прижимаешь меня к себе. Целуешь, не обращая внимания на мои возмущенные вопли по поводу твоих мокрых и соленых губ. Смеешься.… И я смеюсь…
Город-сказка, с его запутанными маленькими улочками и старинными церквями. С его неимоверным количеством торговцев на улице, пытающихся продать все, что дома плохо лежит. С неунывающими зазывалами, приглашающими в десятый раз зайти отобедать и улыбающимися во все тридцать два. На улице – почти полдень, жара. И, кажется, вот-вот, и воздух начнет таять, как мороженое. На мгновение становится страшно – отпустив твою руку, я закружусь со всеми в этом бешеном ритме жизни, и меня будет уже не вернуть обратно, в наш пресный город. «Давай заделаемся торговцами, и будем жить здесь вечно», - шепчу я тебе на ухо, и ты смеешься. И я смеюсь…
Город-мечта, с шумом прибоя по ночам (не доказывай, что я не могла его слышать, я твердо уверена в обратном), полным отсутствием комаров и наличием тебя рядом. Старый мудрый город, подаривший мне на две недели тебя, и избавивший от лишних. Даже нет, не так. Подаривший нам нас на две недели….
Спасибо ему…
Спасибо тебе. За воспоминания... За все. За то, что все только начинается.