Она хотела открыть мне что-то сокровенное, главное, в себе самой.
Но сначала это нужно было найти, а именно такой фокус получался у нее хуже всего. Когда мне было двадцать пять, я послушно внимал ее объяснениям, потом ее не стало, и в общем, теперь даже я не знаю, когда, и где она оказалась в конце концов. Вполне возможно, объясняет себя кому-то другому...
Иногда мне кажется, что она была права, но я не могу понять, в чем. Получается, неправ я? Может, так и все мы, ее временные спутники - никудышные студенты, не сумевшие понять важного?
Во мне шевелится что-то, подозрительно напоминающее сожаление, и я впопыхах привожу себе кучу примеров своей правоты, подтверждающих лишь одно - сам факт существования десятков, сотен и тысяч обратных случаев, оставшихся незамеченными, и значит, где смысл таких копаний?..
Его нет, как нет и другого - прожитых вместе дней, ночей, выпитых чайников с чаем, пакетов с орехами, слайсами, печеньем, пельменями, прочей дребеденью, подарков на праздники, отношений, которым можно было желать лучшего, но такое лучшее, пожалуй, не так уж легко отыскать, да и нужно ли...
Прости меня - нелепого, грубого, прости меня - однобокого и тяжелого на подъем, прости меня.
Я устал от ошибок. Я никогда не соглашусь пройти вторично один и тот же путь, но... может, я рискнул бы еще раз, чуть-чуть, бережно, нежно, вовсю распахнув глаза...
Хотя...
Зачем мне это? Мечта, ставшая реальностью, потому что в нее так хотелось верить, но не ставшая от этого настоящей. Мир на бумаге, свернутой в кораблик, плывущий по волнам, далеко ли?..
Прости меня, ты, которая сделала мираж своей жизнью, и может быть... я тоже
прощу тебя.