Каждый человек на Земле о чем-то мечтает. Кто-то о власти, кто-то о деньгах, кто-то о женщинах. Кто-то хочет завести себе овчарку, а кто-то мечтает лишиться девственности.
У меня, как у обычного человека, тоже была мечта. Я хотел бы оказаться на берегу моря со своим отцом. Причем мой отец был бы одет во все белое. Белый пиджак, белые брюки и белые ботинки. И мы бы, просто, куда-нибудь шли и мило беседовали. И яркое солнце провожало бы нас своими теплыми лучами. А крик чаек, кружившихся около берега, напоминал бы о нашей свободе.
Человек всегда мечтает о том, чего у него нет! Я никогда не был на море, я не могу радоваться теплым лучам солнца, когда температура воздуха плюс тридцать и, твою мать, мой отец псих! А зачем психу болтать с сыном и, тем более, надевать белый костюм?
Сергей Иванович, так зовут моего отца, - псих не с рождения. Он был примерным школьником, выигрывал олимпиады по математике, играл в футбол. Потом поступил в Политех, где познакомился с моей мамой. Потом пошел на работу. О нем всегда отзывались, как о подающем надежду человеке. Но, лет двадцать назад, он стал выпивать. Тем самым, он сам стал архитектором краха своей жизни. Его уволили с работы, бросила жена. Остался только я. Мы жили с ним вдвоем. И я - главный очевидец его трагичной жизни.
Крыша у него поехала месяц назад. Помню, захожу я на кухню и вижу его. Босиком, в рваных спортивных штанах, 80-го года выпуска, в двух осенних куртках и в пиджаке поверх их, стоит он. В руках – огромный кухонный нож, на столе три кусочка колбасы. Увидев, что пришел я, он направил указательный палец на отрезанные куски колбасы и неторопливо спросил: «Андрей, добавь мне ещё 7 рублей на бутылку! У меня уже три есть…».
Сначала, я не придал значения происшедшему. Может, не выспался человек или шутит так. Кто поймет её, русскую душу? Но потом такие истории стали случатся каждый день, а потом каждые пять минут.
Что он только не делал в своем сумасшедшем порыве! Однажды, я застал его ковыряющем вилкой в стиральной машине. На мой вопрос: « Ты что, твою мать, делаешь???», он ответил нейтрально: «телевизор включаю». Кстати, «телевизор включал» он довольно часто. Я устал отгонять его от стиральной машины.
Одним из его любимых занятий было снимать резиновые сапоги. Причем он делал это очень интересным способом. Он шел на кухню, садился на табурет рядом с газовой плитой, клал ногу на конфорку и включал газ. Когда я в первый раз увидел это, я поинтересовался: «зачем, твою мать, ногу на конфорку класть?», на что получил ответ: «что бы резиновый сапог снять». Этот ответ убил меня. Сначала, я недоумевал, потом ушел в раздумья. Я перестал ходить в институт, перестал видится с друзьями. Смыслом моей жизни стал анализ поступков моего отца. Я пытался понять его исказившуюся реальность. Могут ли существовать две реальности в одной квартире? Причем существование одной из них опровергает существование другой! Как это может быть? Ведь весь мир считает, что есть одна реальность, одна на всех! Неужели они ошибаются?
В моей квартире было два мира: мой и его. А чей мир лучше? Чья реальность правильнее?
Многие считают, что мозг – это орган, который позволяет человеку ощущать окружающий мир. Всего лишь принимать и обрабатывать информацию из вне. А вдруг, все наоборот! И мозг – это не гребаный датчик, а генератор реальности! Он не воспринимает мир, он его моделирует каждую секунду жизни. Настроение хорошее – и погода хорошая. Хочешь в футбол играть – играешь…
С мыслями такого рода я ложился спать, боясь что завтра придут врачи из психиатрической лечебницы и заберут отца, оставив меня без смысла жизни.
Я просыпался раньше отца. Я успевал поесть перед тем, как он проснется. Кстати, как вы думаете, где спит псих? Уже неделю, он спал под столом. Но в этот день все было по-другому. Проснувшись, я вышел из своей комнаты и увидел отца, мирно сидящего в коридоре. Он был причесан и молчалив. Меня это немного удивило, потому что он всегда что-то говорил.
Тишину разорвал звонок в дверь. Отец открыл. На пороге стояло четыре врача в белых халатах.
«Мы к вам» - сказал один из них.
Я не вызывал врачей… Какого черта? Твою мать! Это доказательство моей теории! Я постоянно думал о них в своих страхах. И мой мозг сгенерировал мой страх в реальность!
«Я всемогущ!» - воскликнул я, перед тем как один из врачей воткнул мне в вену шприц с какой-то жидкостью… После чего я потерял сознание…
Да, в смирительной рубашке, не так уж удобно… Я понял, что мои глаза уже открыты. Я увидел длинный коридор, стены которого покрашены в белый цвет. Сзади огромное окно, в которое светило яркое солнце, и теплые лучи его приятно грели спину. За ним кружилась стая птиц… На стене весела огромная картина, на которой изображен берег моря. А рядом со мной стоял отец, одетый в белый халат.
«Твою мать, я где???» - недоумевая, спросил я.
«В психушке…» - грустным голосом сказал отец.
«Но почему Я??? Ведь это ты пихал ногу в конфорку, что бы снять сапог!» - недоумевал я.
«Андрей! Это была тумба!!!» - отчетливо сказал он.
«Чего??? А что ты скажешь по поводу включения телевизора, путем ковыряния вилкой в стиральной машине?»
«Андрей, у нас нет стиральной машины!» - хватая меня за плечи, кричал он мне в лицо!
«Какого черта??? Твою мать!!! Так что, псих я??? Но тогда зачем ты спал под столом?» - кричал ему в лицо уже я.
«Андрей, под столом спал ты!» - сказал отец, кладя голову мне на плечо. По его лицу стекла слеза. И подводя итог моей жизни, обнимая меня ещё крепче, сказал:
«Андрей, ты сам стал архитектором краха своей жизни!».