Счастье бедное мое,
правда ли, что ты - мое?
Как мишень для острых стрел,
как святая из легенд,
ты для всех обнажено,
ты почти что не мое.
Горе ярче и сильней,
я дружила уже с ней,
ты ж прекрасна и бледна,
ты совсем не как она.
И за эту чистоту
все плюют в мою мечту,
все хотят тебя сломать,
счастье к горю приравнять,
горе ведь тщеславно, зло,
и соперницу оно,
а тем более святую,
не потерпит ни за что.