К своим стихам я отношусь трепетно - на расстоянии. Вблизи я вижу их неуклюжесть, они как калеки, я не смогла придать им нужную форму и доказать, что my dreams not as empty as my consciense seems to be. Хотя из них всех есть штук десять, за которые мне не стыдно. Остальные, в принципе, словесная руда, поэтому можно считать их просто за дневник.
Вообще я бы все это и назвала рифмованным дневником. П.ч. кажется, стихами это называться может с большой натяжкой:
а) почти каждое начинается со слов "я", "мне" и продолжается ими же, ими же и заканчивается. Меня волнуют мировые проблемы, но нарциссицески вдохновляет только эта непонятная девочка (я сама) и ее жизнь.
б) Главные слова и темы просты и постоянно повторяются - любовь, смерть, жизнь, зеркало, сердце, душа, красота. Больше писать мне не о чем, это все, что есть в моей жизни - именно так округло и символически, без деталей. Душа моя слишком схематична для поэта, а разум - полый шар, мысль в котором ходит по кругу (о5 эти главные слова).
в) Я не гений и даже не раскрытый талант. Тупо слегка "одаренная".
Самой мне нравятся рифмы весны 2002 года. Тогда я почему-то БЫЛА оч. талантлива, была несчастной, но и счастливой, возрождаясь из старой любви и жизни. Стих про 4 дня в аду нравится. Кое-где, своей обвинительностью не по праву - про Арарат, что в Турции (нашла как побольнее сказать). Ах да, 8 февраля, про душу в зеркале.
Остальных я стыжусь, но все равно люблю (если б мама меня так же любила, когда ей за меня стыдно!).