Самолёт

      Поле. Чистое поле, поросшее зелёной травой. Высокой травой. Куда не пойдёшь везде одно и тоже. Трава.Приятная, пахнущая трава под голубым небом. Под небом, в котором летит самолёт. Летит, пронизывая синеву неба и белизну облаков. Неважно куда он летит. Потому что он летит красиво. Летит дальше. Всё дальше и дальше. Чем дальше, тем он кажется меньше. Уже не разобрать его очертаний. Он превращается в чёрную точку. Черную точку еле различимую на фоне яркого неба.Глаза напрягаются изо всех сил, пытаясь удержать её. Трава качнулась под порывом ветра. И небо вновь пустое. Пустое и кристально чистое. Так умирает любовь… А бескрайнее поле, поросшее высокой травой, остаётся.