моя несчастная девочка.
теперь все иначе.
и каждое слово искажается самой сути своей.
моя несчастная девочка.
и не несчастная.
и не моя.
"она ждала от тебя любви, только любви" - скажет мне назавтра кто-то седовласый и неторопливый.
кто-то с гордым именем "друг".
я засмеюсь и проведу рукой по его руке.
он - друг.
ему можно простить всякое.
она ждала от меня невозможного.
и когда, просыпаясь утром, теплая, керамически-теплая, выбегала на промозглый балкон.
и когда бежала по улице наперегонки с листьями.
и когда смотрела мне в глаза так, что мягкий ток начинал приятно жечь зрачки.
она требовала невозможного: добраться до
самого моего основания, до самого корня.
она была со всеми.
с каждой.
с каждой по одному разу.
она помнила их имена, цвет их волос.
все, что так славно похоронила моя память.
у нее не хватало времени на встречи со мной, а я не понимала в чем дело.
трудно было что-то вычленить из ее бредового: "ворую тебя. я целыми днями ворую тебя..."
она подолгу рассматривала мое лицо, ощупывала глазами каждый уголок, а потом, внезапно, бросалась целовать меня.
жадно.
судорожно.
делала мне больно.
извинялась.
вскакивала с постели и нагая носилась по квартире, сшибая в темноте вещи.
"всюду ты, ты! - шептала, вперившись в потолочную трещину - скоро я сама смогу зачать тебя, выносить и родить.
тогда тебе придется жить самой.
без меня.
без кого бы то ни было.
и, может быть, мы еще встретимся."