А ещё я хочу расказать тебе о неизвестном художнике.
Он жил на 6 этаже угрюмого серого здания,возвышающегося над
окружавшими его маленькими частными домиками.
Мы с ним были друзья. И ещё мы были молоды счастливы и по-своему знамениты у наших друзей и знакомых. Он был художник а я был поэт. Мы часто сидели в его маленькой комнате,смотрели его картины и пили вино или водку,но чаще - пиво. Нас называли - богема. Мы были бедны.
У меня уже была семья, а у него-несчастная любовь.
И вдруг всё стало рушиться.
Мы закончили институт и все разлетелись кто куда. Исчезли задушевные вечера с пивом и преферансом. Мы перестали видеть институтских друзей Каждый крутился как мог. И толко он остался один
в серой общаге никому не нужный.
И однажды заехав к нему в его одиночество я испугался. Нет не
того,как он живёт. Я впервые в жизни почувствовал страх за жизнь человека
Испугался за жизнь человека. Такая тоска была в его глазах...
Но я не знал что надо делать в таких случаях.
Я вернулся домой и написал стих.
И были там такие слова
Почему самый быстрый путь наверх,
к голубым небесам сверху вниз этажа так с шестого,
чтоб вдребезги звуки разлетелись на тысячи нот в высоте там где толькл что было смертельное сальто...
Ну а дворник прийдет в тишине и умело замоет пятно на асфальте.
Бормоча про себя:" чудаки взяли моду - откуда
живыми на землю бросаться"
выпьет пару сто граммов с тоски и заплачет,
а может начнут безудержно смеяться.
а через пол года или может год его не стало
Я в этот осенний день был в харькове,хoтел к нему заехать но не смог.
А дома на завтра меня догнал телефонный звонок...
с тех пор я понял что значит эта пословица" что написано пером не вырубить топором" И я очень долго не писал стихов. До самой встречи с Тобой.