Расколотый орех разлук и надоевшая интенсивность встреч. низменность и неизменность вчерашних мятых простыней. Такая привычная беzжизненность тела под твоими руками - ощущение ощупывания, ласковость взамен ласки, дыры вместо глаз...
Как достало.
Мимо. Марионетки.
Верёвки. Устала
выпутываться.
Нужно бежать, уползать...
Красные нити.
Медленно по углям сквозь
меркнущий свет желания
жить.
- Пожалуйста. Пожалуйста, никогда больше не показывайся мне на глаза. Пожалуйста. никогда не заговаривай со мной. Пожалуйста. Пожалуйста. Пожалуйста.
Отпускаешь. На белом пушистом свитере - мой волос чёрной змейкой. Я остаюсь. Люди. Смотрят. Осуждают? Нет... Скорее сожалеют. Чужой-моей-НЕболи? Всё равно. Я спрячусь или притворюсь мёртвой. Хотя... мёртвой не получится... Получится глухонемой. слепой, сумасшедшей... В общем, всячески не замечающей твоей боли. Не заслуженная боль. плохая, жестокая.
Перебираю ногами домой. ночь гладкая - на ней можно поскользнуться, мне покойно и пусто-хорошо. Где-то параллельно через 90 идешь ты... Тоже домой. В свой резной - резаный бритвой склеп. Тебя ждёт твоя кошка, а меня не ждёт никто. Уже. Сладкое ощущение бессмысленной потери. Я убийца? Всё равно.
А ты... Ты пиши стихи, ладно? Обо мне... Пиши больше и постарайся не забыть - вдруг мне взбредёт в голову вернуться... Знаю, это будут очень терпкие от соли стихи, рваные твои стихи, вышитые иероглифами... Но пиши...
Вдруг верёвки порвуться и мне удастся сбежать от своего кукольника...