(посв. О.Уайлду)
Он был талантлив, иногда – гениален. Он творил что-то такое, чего никто не видел и не чувствовал. Вне жанра, вне профессии, вне людей. Из его души выходило только самое удивительное и прекрасное. И невидимо расходилось по свету. Он творил и творил… И был счастлив, и потерял счет времени.
Когда, наконец, он очнулся, на пороге его жизни уже стояла осень. И он заторопился, поскольку это была все-таки его жизнь. Это была всего-навсего его жизнь, но это все, что у него было.
И тогда появлась Она.
Она пришла издалека, совсем из другой жизни, совсем от других людей. Зачем она пришла к нему – неизвестно. Может быть, она искала чего-то нового. А, может, быть, это была просто их судьба. Кто знает ? И она захотела остаться с ним навсегда.
До этого он знал жизнь, только как бесконечную войну между людьми. И в этой войне ему не было места. Пока он был один, ему было все равно. Но ее нужно было сделать счастливой. И тогда он стал, как все люди.
Они любили друг друга. И жили долго и счастливо. Он больше не творил, а выращивал красные розы и продавал их. И на эти деньги они жили. Им хватало. Розы охотно покупали. Потому что в каждой выращенной розе была капля его крови. Капля крови, отданная за счастье прожить еще один день со своей возлюбленной.
Melbourne, 2005