В газетах писали, что ты уезжаешь,
Что рейс не отменят, что рейс неотложат.
Какие-то люди тебя окружают, а ближе, чем были уже невозможно.
«Ночные снайперы»
Ночи бывают разные: теплые, наивные, длинные и короткие, интересные, пошлые, они как пьяная девица, спящая с задранной юбкой в трамвае. Она улыбается и не понимает, что вагон ее куда-то везет, она просто смотрит сны.
Ночи в нашем городе похожи на сны, иногда они яркие и сочные, иногда мрачные и страшные, обрывками проносятся мимо, и не понимаешь, где начинается настоящая жизнь. Идешь в темноте и видишь человека, который просто стоит в тишине двора, вокруг нет ни шума, ни неоновых реклам, Он курит и смотрит в небо.
- Почему они умирают?
Странный вопрос для двенадцати ночи. Кто они, и откуда я знаю, почему они мрут? Почему-то мне захотелось подойти к этому человеку, который не начнет разговор со стандартного "Как дела?", на который нужно ответить одно из двух "Хорошо" или "Нормально", иначе заработаешь репутацию зануды.
Мы сели, странным образом у этой молодой и даже я бы сказала красивой женщины оказался "парламент" и на половину полная бутылка "Мартини". Мы курили и смотрели в небо, на эту минуту она стала для меня самым близким и родным человеком, мы знали, что сейчас происходит с нами, наше прошлое, такое разное уходило, уходило далеко и навсегда. Часть нашей души умирала вместе с ним, и мы не могли ничего с этим сделать.
Вроде бы человек еще дышит, живет в соседнем доме, ходит с тобой в один и тот же магазин, ездит на одной и той же маршрутке, а ты его уже убила. Из твоей записной книжки вырван его телефон и "мыло", выброшены все вещи, которые были сним хоть как-то связаны, обрывки фотографий в мусорном ведре, нет больше ничего. Дыра. Он умер, в душе, в квартире, в голове. Осталась только сладкая грусть, и хочется просто сидеть на теплом асфальте, слушать "Снайперов" и смотреть на дорогу, которая тебя несет в ночь.
15.06.05