Маленький, взъерошенный, со смешной походкой и вечно сонными глазами – полный супротив моего идеала. Но глубокий, чуткий, широкий.
Тянет. Да, притягивает, как-то внутренне, понимаешь, зовет словно тихое глубинное эхо неизведанных лабиринтов души, как-то по-взрослому, и становится так приятно тяжело от веса происходящего, нависшего словно ветви плакучей ивы, или облака, тень от которых обволакивает, остужает, убаюкивает . . .
Вчера я слушала твои песни, сегодня читала твои стихи; мир легкости и утонченности в переплетении со стихией пережитых страстей. Мир поэтический, неизвестный мне, и тем притягательный.
Но ты не видишь моих взглядов, не хочешь замечать, или просто не говоришь. Мы молчим.
*
А ты не знаешь. . . А я заполняю тобою свою пустоту, посвящаю тебе свои мысли, ведь ты – мое увлечение, мой спасительный круг на волнах скуки. Но и я пока об этом не знаю. Не хочу знать.
Тс-с-с-с-с. . . не обличай мою крохотную тайну, не говори мне о ней. . .