Мак, поле мака, росинки, хворостинки…
Конопля, все в масле и пыльце,
Желтый подсолнух растет на крыльце,
Помидорки, огурчики, тыквочки,
И ружьишко на гвоздике, выстрелит.
В акте втором, а может и в третьем,
А может в куплете, или в припеве,
А может под звуки чего-то родного,
Гранжа там… или чего-то былого.
Под тоску, что гложет под сердцем
На высоте что бьется на пару со сплином,
Тоскою то бишь и кто-то не к месту.
И волосы чьи-то по лбу растекутся,
И рана во лбу и кусочек кайфа
Застрянет под веной или под сердцем…
Мозг на полу, чуток гениальный,
Пропитый немного, опять же под кайфом,
Записочка рядом, не ждите мол братцы,
Ушел за кефиром и стыдно прощаться.
И стыдно молить о прощенье у бога,
Ведь все равно смерть, а дорога…
Дорога одна и концов в ней немного,
А счастья и вовсе крапленна колода,
Дозы четыре и пуля в сортире,
Мол умирал от потяг и усилий.