Мы любители, но не любящие. Боль причинив существу неживому, не замечаем, как плачет оно. И вырастаем, бездушно-слепые. Да и где нам взять душу? В огромном сером городе? У стен. Покрытых слоем пыли, у разгоряченной ли асфальтовой мостовой( после неустанных побоев и упреков подошвами и шинами )?
Может быть и просыпается в нас тяга к пониманию жизни при виде цветущих деревьев, зеленой травы.
Но некогда, некогда нам вдохнуть в себя души и сердца.
Неугомонный темп века проносит нас мимо нашей доброты, нашего уважения. Вперед к равнодушию и серости.