О, весна без конца и без краю
Без конца и без краю мечта.
А. Блок.
Одиночество. Ничто не заменит его. Даже яркая , цветущая весна.
Петухи раскукарекались не ко времени. Уже обед. Или, может они пробуют и пробуют свой голос, стараясь довести его до необходимого уровня, с какого голос их будет в состоянии разбудить весеннюю утреннюю зарю. Здесь, на юге миг зари короток: нет в нем величавой степенности , присущей российским рассветам, и готовятся петухи, чтобы разом набрать силу в единственный тот миг.
Чистое, до боли в сердце небо, пьяняще-знакомые запахи. Все это было. Было.
Но не здесь, а в далеком, давнем прошлом, откуда тянутся и тянутся воспоминания. Их не остановить.
Я, весна, воспоминания. И никого, и ничего .Только солнце и репетиции петухов. Одиноко и тяжело.
***
Стою с протянутой рукой. Темно, и никто не видит, что моя рука, как для милостыни, вытянута вперед.
Светло, и слепящее солнце расплавляет мою руку. Все проходят сквозь нее, отмахиваясь, как от яркого блика, прикрывая ладонью глаза.
А я жду и жду. Неужели и впрямь мольба о помощи так бестелесна?
***
Сбивает с ног, пронизывает насквозь, невозможно идти. Все вокруг объято буйной силой, силой, способной все смести. А дуновение, чуть слышное, в сотую долю от этой же силы объятием легким ложится на плечи, зовет с собой уйти в звездный вечер. И мы, противоборствующие силе ярости, с надеждою шли за любовью к счастью.