Город горит. Дрожит стекло от жара огня. И воздух плавится где-то в груди от вздоха.
Ему миллион лет. Он стар. Он многое видел, много испытал, и теперь в раскаленном городе его уже ничего не удивляет.
Штора. Дрожит от ветра. От вздоха. Устал.
Пламя. Огонь. Вздор.
… Изумрудная трава в каплях росы. Золотое кружево неба. Темная полоска леса в легкой дымке тумана. И воздух, свежий душистый, льется ото всюду. И уже тепло.
Воздушный змей. Палитра красок в бесконечном утреннем небе.
Бабочки. Вестницы счастья. По всему лугу словно цветы. Утренние бабочки…
Длинные тени от пламени, что уже вокруг. А он сидит и тяжело вздыхает. И глаза закрыты.
… Босиком по траве бежит мальчишка. Ему всего лишь три тысячи лет. Быстрей, быстрей через луг. Беззаботный мальчишка. В волосах ветер, а в руке солнечный змей. Летит по ветру, догоняет. Разноцветный хвост. А на картонном лице улыбка. Такая огромная от уха до уха. Смеющийся воздушный змей. И щеки у него румяные-румяные, как яблоки, что висят в саду. «Летит, летит…»
Открыл глаза. Огонь. Все ближе и ближе. Ему миллион лет. Уже не страшно.
… А змей все выше. И улыбка все светлее. И, кажется, весь мир улыбается на этом воздушном картонном лице.
Уф. Запыхался. Решил передохнуть. Босоногий мальчишка. Сел на траву, а змей приземлился рядом. А вот и дом уже недалеко. И все уже наверно проснулись. А вот и мама зовет. «Эй! Я уже бегу». Ветер…
Устал. И пламя уже в ладонях. Не страшно. Вздох.
Город горит…