ОНА
Я лгу себе, что не жду.
Мыслями о тебе заполнено пространство вокруг меня.
Где-то за окном перекликаются сверчки. Болтливая девчушка что-то рассказывает своей подружке. Злится собака по кличке «Малыш», раздраженная, беспокойная хозяйка строгим голосом зовет ее. Моя собака поддерживает своим лаем «Малыша».
Мой усталый взгляд скользит по строчкам и клавишам, лаская буквы твоего имени. Пальцы тянуться нажать на «Enter»…
Что-то сладкое переливается по моим венам.
Я слышу твои мысли.
Я знаю, ты здесь – преступная моя любовь.
Ты пришла позднее всяких сроков. Заполнив собою все. Я давно уже выбрала покой и душа царила над сердцем четыре зимы. Четыре зимы сердце служила мне, действуя по своему прямому предназначению. Четыре зимы, я не числилась в списках живых. Незримая, холодная колючая проволка деловитости отделяла меня от горячего пульса жизни.
Ожидание
Страх, нет, скорее удивление сопровождало чувство ожидания. Это не мешало мне заниматься привычными повседневными делами, скорее подстегивало, торопила выполнение последних, тщетно стараясь при этом замедлить время.
Постепенно и время перестало быть показателем, превратив мою преступную любовь в смиренную.
Кто без греха, пусть кинет в меня камень
В «Диагностики кармы» Лазарева, прочитанную мной вскоре после развода, дается описание замкнутого круга однообразных событий.
(Кто придумал, что на одни и те же грабли не наступают дважды?!)
Моя любовь из тех уроков, которые повторяешь на протяжении жизни много, много раз и никак не можешь выбраться из них. Желание любить или быть любимой, просто желание чувствовать легкую влюбленность – заменить нечем.
Любой урок считается пройденным и выпускает тебя из злополучного круга, если у тебя есть силы и мудрость, чтобы не случилось - сохранить любовь к Богу. Не загрязнять Вселенную мыслями о мести, о злобе…
Безусловной величают такую любовь.
Свою любовь к тебе я называю смиренной. Нет в ней страсти, жгучих желаний, хотя сложно называть ее платонической…
Разная она бывает - любовь (в нашем понимании)
Плотская
Страстная
Извращенная
Безусловная
Преступная
Смиренная…
Как только ее не называли, придавая ей все новые и новые качества, так что под их гнетом, сама любовь умирала и оставалась только:
- плоть – желающая, нет, жаждущая ласки, прикосновений
- страсть – фантазия воспаленного мозга
- извращение – психопатология
- без условие – связующая двух «продвинутых» людей. Настолько «продвинутых», что свободно «содействуя» сейчас, знают, как только будет убрана постель, забудут друг о друге
- преступная – «не пойман, не вор», обнимая свою законную половинку, мысленно называют ее другим именем.
Смиренная – моя запоздалая любовь…
« - Я даю себе право обижаться, я же женщина. А Вам, мужчине – это не делает честь – сказала я, желая оправдаться.
- О, разговор переходит на другой план, - с улыбкой заметил он. Но огоньку в его глазах жить суждено было не долго.
- Стоп – сказала я, другого плана нет. Холодная резкость рассудка выдала междометие, которая превратила мою преступную любовь в смиренную.»
С тех пор я живу с ней. Уходя, я знаю, она оставит мне смирение, … и опять последуют зимы, в которых сердце будет служить мне, действуя по своему прямому предназначению.
Память о ней сохраниться в двух фамилиях напечатанных друг под другом, скрывая в себе, то чего не раскроет жизнь и не убьет время.
………………………………………………………………………….
Даже дружеский поцелуй отравлен сознанием лежащей между нами пропасти, а корзина с розами на сейфе у окна еще долгую неделю будет напоминать о моем выборе – о моей смиреной любви.
……………………………………………………………………………
ОН
Где-то ты есть…
Меня окружают родные и друзья, музыка ласкает мой слух…Кто-то разбил бокал, и все кричат «На счастье». Мой усталый взгляд бесприютно скользит по лицам, лаская воображаемые черты отсутствующего лица. Мой слух напрягается, ища нотки знакомого голоса.
Что-то сладкое согревает меня…
Часто, хочется оставить все и умчаться туда, где она.
Голос телефона рождает на секунду радость, Нет. Опять не она. Она не звонит. Странная, непонятная и до боли желанная. Изменчива и непредсказуемая – как сама любовь. Как мне ее не хватает…
Мне уже тридцать три.
Все во что я верил, до встречи с ней, перестало иметь смысл. Все перестало быть важным. Все кроме нее. В теле распята душа парившая до сих пор вольной птицей. Все чем я дорожил, рассыпалось на мелкие пылинки. Ветер мыслей о ней сметал их разом.
Моя Голгофа.
Я люблю и ненавижу тебя.
Звонок. Нет. Не она. Она не звонит. Быстро, автоматически пальцы набирают номер.
- Да, слушаю.
- Здравствуйте (что ей сказать)… Как дела?.... Ее голос, ее лицо, ее глаза…
- Ничего, а у Вас? (улыбка, хоть бы он не заметил!)… Его голос, его лицо, его глаза…
- Хорошо. (как ей сказать?) Вы не рады меня слышать. Совсем забыли.
- Нет, почему же, улыбаюсь (Стоп!)… Много работы, извините, ко мне пришли. До свидания. Удачи.
- До свидания.
Нет греха больше, чем убийство любви.
Легко, радостно нести этот крест. Лишь бы он не исчез из моей жизни. Голгофа моего счастья. Мое бородинское поле. Я так долго ждал тебя. Моя сладкая боль – ты только живи.
………………………………………………………………………….
Я слышу его мысли.
…Что-то сладкое переливается по моим венам.
Я знаю, ты жива – смиренная моя любовь.