ВЕДЬМЫ
(На виртуальную смерть поэта ***)
Опять улетаем на Лысые горы
Шабашить, пустые вести разговоры,
Пустые стихи в истощённой тетрадке
Выращивать тихо, как репу на грядке.
И вставив слепые глаза в мониторы,
Лишь между собою ведём разговоры,
И сами себе выставляем пятёрки
За точные рифмы, как «тёрки» и «горки».
И рыщем, и новую жертву находим:
«Смотри, вот он - глупенький автор пародий!».
Унизим, растопчем и дёгтем обмажем,
«Учись рифмовать!» - мы несчастному скажем.
И наслаждаясь стихами пустыми,
Завидуем всем со стихами иными:
Кто пишет иначе, кто мыслит открыто,
Хлебать не желает из ведьм корыта.
Опять улетаем на Лысые горы
Шабашит и всем выносить приговоры…
КВАРТЕТ. Басня
Три музыкальных критика: Мартышка,
Осёл, Козёл и их любимчик Мишка
Задумали сыграть квартет.
Достали нот, альта, баса, две скрипки,
Чуть поиграли в клетке. По ошибке
На сцену вышли обучить весь свет.
А там – в партере, в полутёмном зале
Простые музыканты отдыхали.
И вдруг со сцены в зал несутся звуки:
Ослиный рёв, Козлиный «Бэ-э» и «МУ-ки»
Медведя, и Мартышкин визг, и «Хрю-ки»
Свиньи, устроившей зверюшкам бенефис,
Что превратился в неожиданный сюрприз.
Зал загремел. Все закричали: «Бис!»
Сыграйте нам ещё, маэстры, плииз!».
И кто-то бросил медную монетку,
А кто-то – шоколадную конфетку
Мартышке, и морковку для Осла,
Гнилую помидору для Козла.
И все на сцену с жалостью смотрели,
Как звери – музыканты там потели
От счастья и успеха своего.
Не понимая только одного:
Никто из зала им не предлагал
Спуститься вниз, со сцены - к людям в зал.
Они ушли обратно в зоосад.
И каждый был доволен, счастлив, рад.
*****
Уж не пора ли тех, кто учит нас играть,
На сцену из питомника позвать?
И сидя в зале, молча посмотреть,
Что могут звери здесь, покинув клеть.
И не придётся ли когда за них краснеть…
УЖЕ В КОТОРЫЙ РАЗ…
В который раз в мою надежду
Стреляют глупые невежды,
Прикрывши белым колпаком
Знакомый чуб над узким лбом.
И морщат лоб, и рассуждают,
Что все не так я сочиняю,
Не так и не о том пою
И бога не о том молю.
И вынув сморщенный писюнчик
Размером меньше, чем огурчик,
Орут они: «Мужчины – мы,
И мы – умы, а вы – увы!»
А я стою под их обстрелом.
Да... Нет у глупости предела:
Она безбрежна, безгранична.
А так вот, взять бы их с поличным,
Дать карандаш: «На, напиши!
Одну строфу. Одну, не боле,
Чтоб были в ней Любовь и Горе»...
Посмотришь, - глупые вирши.
Уже в который раз невежды
Надели белые одежды
Поверх подпачканных штанов.
«Стреляй мне в лоб! Вот я. Готов!»
Уже в который раз...