посвящено Лей
"Ад и рай - в небесах" - утверждают ханжи.
Я, в себя заглянув, убедился во лжи:
Ад и рай - не круги во дворце мирозданья,
Ад и рай - это две половинки души.
(Омар Хайям)
привет утренняя капелька росы, во всяком зле есть добро и ты это знаешь. и прекрасно что ты спокойна. нельзя ведь жить болью и страданием.потому что когда есть боль все становится чем-то далеким и ненужным, кроме одного... . И уже не имеет значения ни мораль, ни средства достижения этой цели... И ты рвешься с этой болью и ненавистью к победе... к ней, но...Но со временем понимаешь, что время ушло и уже не вернуть тех моментов которые ты прокручивала в памяти час за часом, день за днем... неделя, месяц... год... время уходит, а ты остаешься в прошлом... сброшенная с дороги на обочину жизни, существуя в одной минуте... Минуте, когда осознала.., что не нужна более. Ты уходишь в себя пытаясь найти причину, ты обращаешься к Богу, спрашивая ЗА ЧТО?, но ответ находишь позже, и бываешь шокирована и растоптана его простотой... ТЫ НЕ НУЖНА!!! Просто элементарно не нужнА. Не интереснА... И плевать на твои чувства, сердце... душу...Игрушка, кукла, марионетка... лежащая в грязной луже городской свалки, среди осколков хрустального бокала...
Игрушку подберут, принесут домой, отчистят от грязи и будут любить. И возможно, когда-нибудь, бывший хозяин, придя к другу узнает своего экс-любимца, но в душе куклы останется лишь тоска по прошлому и боль от предательства, его не отдадут.
Мертвый душой не сможет жить среди живых... он непременно либо затушит свою свечу, бросив ее в реку, либо разожжет костер, который вернет к жизни других.
Мне жалко тех, кто не страдал, ибо они не познают в полной мере счастья от того, что пришел конец боли. Мне жалко тех, кто не оставался один, они не знают счастья когда тебя ждут... Мне жалко тех кто играет чувствами их убьет любовь...
Растоптаны слова прощения так и не вышедшие, не услышанные... не нужные...
Мы живы пока о нас помнят... хотя бы помнят..
это как блуждание во тьме.
Ночь, улицы города освещены маленькими мягкими пятачками света. То ли свет фонарей такой, то ли настроение. Но ты погружаешься в прошлое, думаешь о нем с щемящей сердце тоской и что странно, без грусти. Воспоминания, слишком тонкая материя, чтобы пошить из них одеяло, которым можно будет укрыться от страхов настоящего. И все же ты пытаешься... укрыться с головой, как в детстве... когда у тебя под кроватью кто-то жил, но тебе не хватало смелости заглянуть под нее... Ты пытаешься, но оно рвется, рвется как паутина, приклеиваясь, все больше и больше к телу, сердцу, душе... Мимо проносится машина, окатив тебя грязным бисером лужи. И все вдруг становится на свои места... - ты в настоящем, и твой кокон лишь игра прошлого, которое ушло и не вернется. Остается досада, легкая, беззлобная, досада на то, что ты выстроила слишком слабую стену (песок не лучший материал), слишком зыбкой она была, набегающая волна доказала тебе это.
И ты уходишь, уходишь из под света тоскливых фонарей... От чего-то они и впрямь кажутся грустными. Все дальше и дальше на восток, туда, где рождается Солнце. Туда, где ночные тени прощаются с мраком, встречая холодный рассвет. Туда, где ты можешь укрыться за облаками от огненного и бездушного глаза Солнца, дожидаясь серебряной Луны... Ты возвращаешься, хотя знаешь, что никто не ждет... в то место, которое вынуждена называть домом. А тьма уходила из этого мира, медленно вливаясь в душу, наполняя ее до краев, чтобы вечером заполнить город той грустью и безмятежностью, в которых живет Сон.