Пахнет солнцем, яблоками и мелками. По ногам ползают солнечные зайчики, заползают в туфлю и нежно облизывают стопу. Морщусь от этого странного, но приятного ощущения. Август…
По загорелым рукам – тоненькие струйки вен. Вот одна нырнула куда-то вглубь запястья и растворилась. Закрываю глаза и вспоминаю, как зимой хотелось рвать зубами эти самые вены, чтобы приглушить душевную боль, которая в сто крат сильней физической. И что-то удержало тогда от того, чтобы впиться зубами в запястье, а потом спокойно наблюдать, как по руке бежит ручеёк – маленький такой – крови. Молодой, яростной крови, что танцует в венах румбу по весне.
В некогда гордом взгляде – усталость. И, кажется, заглянув в эти глаза, можно увидеть всё, что произошло за это лето. Но это только кажется… Всё самое личное я оставлю глубоко внутри, там, куда никто не сможет залезть. Хотя… Иногда кажется, что нет такого места, куда посторонний не смог бы залезть. Порой мы карман стережём внимательней, чем собственную душу. В неё так часто влезают, что можно перед входом постелить коврик – пусть хотя бы ноги об душу не вытирают.
На бледных ногах – ссадины – город всегда даёт о себе знать. Мы месим грязь на этих улицах круглогодично, но только летняя пыль слетает так быстро, что и опомниться не успеваешь. И гуляя долгим летним днём по проспектам и бульварам, вспоминаешь, как густо-тёмным зимним вечером, топча снег, спешила к остановке. И почему это помнится лучше, чем очередная прогулка по городу летом? Ведь тот же асфальт, те же дома! Мы впечатываем кусочек себя в снег, но он ведь потом растает, а асфальт останется. Но наш неуверенный след смоет капризным сентябрьским дождём. И нет больше никаких воспоминаний о нас. Словно и не было никого. Нам только и остаётся что помнить.
В когда-то звонком голосе – нотки недоверия, неуверенности, сомнения. Мой смех давно унёс ветер в одно дивное рассветное утро. Куда он улетел? Кто его поймал? Верно, он не стал от этого счастливей. Ведь он просил у ветра что-то очень личное. Только когда рядом никого нет, можно попросить то, чего мы никогда не получим. Чтобы не было стыдно за свою наивность.
И почерк изменился. Больше нет тех ровных и стройных строчек. Буквы сползли куда-то вниз… Как уголки дрожащих губ. Да какая впрочем разница? Я давно уже не писала чего-то значительного. Или значимого? Значимое мы набиваем на клавиатуре. Мы дарим эти маленьким кнопочкам столько тепла, сколько сами никогда в жизни не получим. Нам просто приятно осознавать, что мы способны дарить тепло. Пусть и пластмассе. Кругом же всё равно пластмассовая жизнь.
Август. Многое поменялось. А что многое? Ведь ничего толком не произошло… Ещё одно лето, новая кучка неприятностей и парочка радостей. Удивительная способность во всём находить тёмные стороны. Иногда думаю, что лучше иметь вот такие «таланты», нежели настоящие. Во всяком случае я никогда не познакомлюсь с кризисом жанра. Всякий раз судьба подкинет новую заморочку.
Август. Пахнет чужим счастьем. Таким чуждым.
Август. Пахнет чужим несчастьем. Отчего-то таким близким.
Август. Мне некого взять за руку, чтобы не так грустно было идти за осенью.
Август. Хочется молчать. Хочется тишины. Чёрт подери! Хочется осени…
08/08/05