импосибл!

Ну и почему я умер? Почему меня убили? Кто это сде… Хотя я знаю кто… продажная стер-рлядь. Чтоб тебя три раза так… А потом еще два. И ради чего? Знал бы я ради чего. Она сама знает ради чего? И вообще, хоть кто-нибудь плакал? Хоть кто-нибудь доставал платочек и возякал им по лицу? Хоть для приличия, или для проформы? А девять дней будет? Я уже не спрашиваю про сорок. Я тут валяюсь такой весь мертвый до черноты в губах, а они там бухают. Поминки, мать их. Все отличие от дня рождения только в том, что не чокаются. Разбудить, наверное, боятся. А я не сплю, я сдох и весьма неприлично. Почему ножом в живот, а не сразу в сердце? Я бы тогда хоть в штаны не наложил бы… А может и тогда наложил бы. Но все равно, как-то благороднее это, что ли… А я далеко не был бы против, взять, вот так вот, и появиться на поминках, весь такой тронутый тлением и с дырою неэстетичной в животе. Подавятся, суки, то ли от неожиданности, то ли от страха, то ли от неэстетичности… Ханжи умытые. А я такой, весь бледный и грязный, закурю и скажу им, ну что, дескать, дурачье живое, бухаем? За мое здоровье? (Чушь, правда?) И дым от сигареты из дырки в животе пойдет. Мужиков стошнит, а дамы в обмороки попадают, и поймать их будет некому.