Люблю сидеть в кафе с красивым названием «Малибу». И хороший кофе можно попить и к нему что-нибудь сладенькое пожевать и понаблюдать за прохожими, сидя у окна. Во вторник, перед работой, я, как обычно, зашел туда. Глянул в окно: слишком рано, но прохожий всё-таки один был. В его движениях угадывалась спешка на работу. Я посмотрел на часы. Очень рано. Когда мужчина проходил, я заглянул в его серые, выразительные глаза и невольно поставил чашечку с кофе обратно на стол, так и не глотнув. В этих глазах я за мгновение увидел всю его нелегкую жизнь, хотя знаю, что это невозможно.
Он – отец троих детей: сын - самый старший, и две девочки-двойняшки. Женат. Жена прикована к постели страшной болезнью, но он ухаживает за ней, работает, делает работу по дому. Работал когда-то слесарем, хотя по призванию музыкант. Играет на фортепиано... Играл, когда жена была здорова - для неё. Он любит её. Сейчас работает на «ГАЗели» водителем. Мне всегда казалось, что они хорошо зарабатывают... Я, наверно, слишком молод. Работает он два дня, два отдыхает. У него есть напарник, который работает, пока он отдыхает. Свой начальник, которому он отдает 80% выручки в день... И работа эта, водителем, тяжелая. С чем он только и не сталкивался. Однажды к нему в «ГАЗель», маршрутное такси, сел пассажир, в дорогой дубленке, с сотовым телефоном, черных брюках со стрелками, начищенными туфлями и с кожаной барсеткой. Протянул водителю 10 рублей. Тот, «на автомате», сдал три рубля с билетом и вроде бы ничего, да вот только...
- Что это за три рубля? - возмутился пассажир -я вам тысячу дал!?
- Какую тысячу? - удивился водитель вот, видите? Это ваша 10-рублевая купюра?
- Верните мне 993 рубля!
- Знаете, Вы можете меня обыскать. В машине таких денег нет - спокойно ответил «газелист». Эх, много таких пассажиров возил...
И он зарабатывает гроши, из которых львиную долю отдает своей копилке, в которую собирает деньги для лечения жены. Он три раза въезжал в машины и платил не только за ту машину, в которую врезался (бегал, занимал, у кого мог), но и сам, собственноручно ремонтировал «ГАЗель», на которой работал.
У него трое детей. Девочки пока ещё учатся в школе, сын заканчивает университет. А сам он музыкант. Не водитель, а музыкант. Фортепиано было для него половиной его души, но он переступил через себя и продал его. Продал, почти за бесценок, потому что срочно нужны были деньги. На операцию, жене. Семь утра, а он уже идет на работу... Поставит «ГАЗель» в гараж только ночью, в половину двенадцатого или двенадцать и будет стоять на остановке, ждать такого же водителя, как и он, на маршрутке. И все они друг друга знают, и не принято у них брать за проезд у таких же, как и они. Они знают друг друга по именам и номерам машины, а фамилии спрашивать тоже не принято. Каждый день они отдают деньги в специальный их фонд. Это всё после той трагедии, когда водитель одной из маршруток врезался в «КАМАЗ».
И вот, мой прохожий, идет на работу. Он прекрасно знает, что жене осталось недолго – операция не помогла, но он её не говорит. Он её любит. И сейчас он думает о том, чтобы заработать побольше и сделать ей ещё одну операцию. Почему-то он думает, это поможет... А он все-таки ходил в больницу, договаривался с врачом. Операция стоит много... Но это ничто, ведь он её любит.
А я отодвинул от себя чашку с кофе и пирожные. Увидеть жизнь человека его глазами – это тяжело... И, как врач, я знаю, что жене прохожего, эта операция продлит жизнь на год, максимум на два... Но он верит, ведь он её любит. И идет на эту ненавистную работу несмотря ни на что. Он – отец троих детей. Он - любящий муж. Он – простой человек.