Рисунок

 
А я легко сглатываю горечь песчаной разлуки с тобой. Так тихо без тебя. А внутри громко. Всё пульсирует от безнадёжности ощутить тебя хоть взглядом. Никто не скажет нужного. Никто не сделает необходимого. На пороге я рисую маслом то, что живёт на кончиках моих пальцев. Вытирая кисть, поднимаю неверные карие глаза. Ты покажешься, когда я дорисую последнюю звёздочку на ангельском небосклоне. Тебе всё равно. Ты независим. Или слишком зависим и поэтому внешне безразличен и суров. А мне всё это уж тем более неинтересно. Я просто люблю и рисую. А жестоко не хватает мне тебя только по старой привычке так делать. Чувствовать нехватку. Я вдохнула бы шорох твоей злости и снисхождения. Я бы погладила против шёрстки твою упрямую отстранённость от моей жизни. Я бы даже поддалась. И сделала вид, что изгнала проникающий интерес к твоим внутренностям. И ты бы, может, это оценил. Но я буду рисовать нарочно долго, чтобы дать тебе шанс успеть появиться. Успеть до моей последней звезды.