Мы живем на вершине песчаной горы. Она плоская и она—наш мир. Мы не помним сколько живем здесь, но знаем лишь одно—иногда мы умираем и навсегда переходим за ее границы.
Мы живем на вершине песчаной горы, но не по ночам, когда нет забавных букашек, за которыми можно охотится. Мы очень часто отсюда уходим повинуясь голосам Тех, кто выше. Те, кто выше могут просто придти, когда мы их не слышим или упорствуем. Лучше им повиноваться, пока… Пока мы сами не стали Теми кто выше. Иногда так бывает.
Мы живем на вершине песчаной горы, но ненадолго, зато по-настоящему. И Те, кто выше завидуют нам, потому что разучились погружать руки в теплый песок. Иногда, очень редко, гора становится белой и холодной. И тогда мы реже живем по-настоящему. Говорят, где-то там тоже есть песчаные горы и Те, кто уже перестали жить, но еще не стали Теми, кто выше ведут с их обитателями войны. Когда рядом с нами нет Тех, кто перестал жить, их Те приходят к нам. Война—это вкус песка заполнившего рот и обязательно два или три дня жизни не по-настоящему.
Я живу на вершине песчаной горы, только пока чувствую, что это гора. Скоро я тоже умру.